v.

¿Sabes cuánto pesa un oso pardo?

2012-02-01T02:23:00.004-06:00

Tiene derecho, es un artista.

(febrero me asusta)

VTP I

2012-01-27T00:05:00.020-06:00

No sabía que Rilke había escrito cuentos. Hoy es viernes, ya, me parece. En una locura se ha convertido mi existencia. Y es que nadie puede parar a los vientos! Lo saben!

No importa cuántas veces compruebes con una acción las enseñanzas de la experiencia, pues será como si probaras su sabor por primera vez de todas formas.

Sé que en este remolino mi vida cambia brutalmente de lugar. Lo que no sé es para dónde. Poco a poco se me han ido agotando los backups. Me queda Krisna, pero aún me resisto a dejar de consumir venenos y a abandonar a la deriva mis preciadas cosas. El león me mira sonriente, recargado en su brazo izquierdo, como esperando a que le de una respuesta que parece conocer. Les va el de Serpientes de plata de nuestro bien anteriormente citado amigo Cho.

Serpientes de plata

Nocturno

A través del bosque negro y alto pasa en silencio la noche de San Juan, solitaria y azul...

Esparce plata sobre el sendero surcado de raíces como venas.

Susurra en voz baja. Cuenta a las temblorosas flores historias de paz y felicidad. Y su voz resuena entre el sigiloso murmurar de las ramas, dulce como las campanas de la iglesia de la aldea en domingo.

Silencio alrededor...

Tan silencioso como el diminuto corazón del inocente niño de ojos azules, tan silencioso se extiende ahora el infinito mundo nocturno...

Allí... pero un imponente terraplén gris corta el bosque.

Al otro lado del dique se deslizan dos serpientes centelleantes.

Ay, parece que esas serpientes pudieran turbar la paz...

Un hombre sale del bosque.

La desesperación deforma su rostro.

En silencio contempla de arriba abajo el terraplén.

En silencio levanta los ojos al cielo.

¡Todo ha terminado! ¡Todo!

Ya no quiere, ya no puede vivir más.

Dos lo han llevado a la tumba: su mujer y su esperanza.

Las dos han muerto.

Es verdad que todavía tiene una madre; pero ella no lo conoce ya.

Él la irritó; contra su voluntad, tomó una mujer.

No, su madre... no lo conoce...

No tiene a nadie. A nadie...

Porque tampoco se tiene a sí mismo.

Se ha... perdido y está... corrompido...

...Y se hiela en la acariciadora noche de San Juan.

Esparce plata sobre el sendero surcado de raíces como venas.

Guarda silencio. Las flores sueñan. Sueños de paz y felicidad.

Gris, corta el bosque un escarpado terraplén.

Informe y despedazado, un cuerpo oscuro y sanguinolento...

Y la sangre gotea roja sobre el dique hacia el silencioso valle...

Este miedo maldito a perder las cosas que amo me sumerge en la miseria de la tristeza autocompasiva. Sucede que todos mis intentos por preservarlas se ven frustrados en la oscuridad de las mentes ajenas, así que me vuelvo a sentir como un bebé que quiere su chupón pero su madre se lo quita porque se le pueden enchuecar los dientes.

Hasta aquí vamos bien, no? Claro que sí. Ahora, ¿qué pasa cuando la mamá de Rilke lo viste de niña? Probablemente nada, Carlos Diego dijo que era común de alguna época esa manera. Antonio Pau me dijo que le había causado conflictos existenciales.

No tener cenicero ahora me está causando terribles conflictos existenciales.

Escucho los motores rugiendo durísimo allá por... Churubusco? Dios los guarde en su santa mirilla de cuidador. Cuando aceleran más de 80 yo me cago, así que comprendan que me preocupe como señora -además de que hasta Senna murió así-, cabrones hijos de la pedos irresponsables.

Y esos mismos me dicen que debería de valorar mi vida.

Con Krisna las cosas serían más coherentes.

Me odio por ser culpable, y soy culpable porque me odio.

Verán, si no me amo no puedo amar al prójimo, por lo que genero sentimientos encontrados.

Y no me amo porque no tengo lugar en este mundo, y si no soy útil nada más estorbo. Eso significa que me declaro incapaz para la vida, puesto que no tengo idea de qué hacer con todo esto, lo que desemboca en la frase de señora que reza: amores son acciones y no buenas razones, requisito indispensable para el buen desempeño del habitante.

Mi hermano acaba de decirme que ya no me tiene respeto; ni a lo que digo, ni a lo que hago, ni a lo que elijo. Evidentemente me engancho en el lío a la menor oportunidad.

Quizá tengo pensamientos de fuego para parecerme interesante.

Objetivamente, la humanidad me parece una chingadera. No es que me excluya, simplemente digo por experiencia que es posible nacer con valores imposibles de respetar en este lugar. Y rayos, aún así encuentro entre la gente a gente como yo. Se siente bien. Muy bien. Pero eso no significa que dejemos de estar solos. Por algo somos quienes somos, y eso engloba la soledad.

Quiero a alguien que cuide de mi ser solitario, pero creo que eso de querer no va con la personalidad primitiva. Probablemente no sea el camino. Después de todo, revisando los casos del pasado, todos han fracasado. Todos, excepto el que narra Jack London en El Vagabundo de las Estrellas. Esperanza rebrota a un lado de su ramaje reseco.

El problema es que no reúno las ganas para regarla constantemente.

Y que me creo el cuento de que el único motivo suficiente para hacerlo es amar a ése alguien, que no sé si conozco, si lo he visto, esté muerto o sea de otro mundo.

Depresión por todo lo que pasa. Los coches, el derrame del golfo, la mayoría de la tierra pavimentada, la caza, la pesca, la ganadería, mi familia, el dinero, las aguas embotelladas, mi eterno retorno al punto en el que me dicen que no me sienta Dios y no trate de resolver todos los problemas del mundo; recitando las palabras con cara de para de mamar. Pero por Dios, ni siquiera me siento apta para resolver los míos.

No sé ser.

No puedo tomar partido en un juego que no me parece sano jugar.

Y lo que observo produce en mis ojos maremotos. Pero todos quedan tranquilos e indiferentes, "seguimos saliendo, bebiendo, fingiendo hallar el bienestar" (NS), y en el más movido de los casos, alguien se atreve a reprocharle algo a otro alguien igual que él.

Y lo más mierda de todo es que disfruto el conflicto porque eso provoca en mí al menos la necesidad de -hacer-, escribir algo; contarlo todo.

Es que la magia sin dirección no sirve para nada.

V

2012-01-21T12:10:00.013-06:00

Analicemos el asunto con calma. Un bicho volador negro y enorme como los de mi pesadilla de anoche, rodea hoy la mesa de poker que funge como escritorio personal. Klaus Nomi alegra la velada. A mi lado Rilke, Pessoa, Ignacio de Loyola y un pelao' que escribió un libro de introducción a la lógica matemática. Creo que esto explica perfectamente la razón por la cual existe también un jenga poker -con el que no se puede jugar ni jenga ni poker-, sino que sólo es un híbrido malogrado que no sirve a nadie y sólo ridiculiza la imagen. El bicho real, pasa otra vez sobre mi cabeza. Les cuento, ahorrándome las explicaciones y motivos por los cuales probablemente haya soñado lo siguiente.

No me acuerdo muy bien de la parte incómoda, pero sí de la terrorífica. La parte incómoda comienza cuando me encuentro en quién sabe qué podrido lugar con unos amigos. Luego el escenario cambia debido a que hay conflicto entre esos amigos y yo. Hasta aquí nada parece raro, porque voy y me siento en el sillón en el que he estado casi las veinticuatro horas al día durante dos años aproximadamente. Sí, ese sillón ya tiene marcada la placa de mi culo para moldear el bronce.

Mis bromas son de lo más hilarantes, lo sé.

El punto es que después noto pequeños huevecillos sobre la cortina -con la ventana abierta haciendo que ondulara directamente hacia mi cabeza-; y alrededor de las hojas en las que me encontraba "trabajando", volaban cinco o seis bichos oscuros. Mi hermano entra a la habitación y me pregunta qué pasa. Le respondo que no sé y él señala alarmado mi cara. De pronto siento comezón en todo el cuerpo y corro a un espejo. Observo y siento mi cara llena de pequeños granos rojos. Son millones, el porte me asusta.

Me despierto y toco mi cara. No hay nada, por ahora, pero por alguna extraña razón sé que está latente el virus en alguna parte; en algún rincón, quizá bajo esa porción de sillón sumido, o entre alguna hoja de algún cuaderno malgastado.

Con la calma.

¿Quién puede estar calmado cuando va contra el reloj, sabiendo que su vida puede contarse?

Son contados.

No le alcanzo al tiempo y ya. Perdón por los inconvenientes que conlleva un hombre que no sabe ni siquiera ser. Mis únicos amigos deberían ser esos bichos peludos y gigantes, pero aún me dan miedo.

Madrugada retroversal.

2012-01-12T03:51:00.014-06:00

-vocación vocal vociferar-

(ese A de se ve)

/SE ES ECE/

porque /ESE CE ES/.

... (Tomad aire)

/A VECES EL SOL LOS LEe... SE CEBA/

HA LUNA LLENA; ANNE, -ELLA-, NULA

«OTTO, VOLUMEN NECESITO SO TI CESEN, EMULO VOTO»

.../A DANNA LA MÚSICA ASÍ SUMA A LA NADA/.

ELLA TE DE DE TÉ DE DETALLE

NO SÉ, TESÓN,

/AVE UNE, RENUEVA / SANA GANAS /

NOS HA ROCIADO ODA Y CORAZÓN.

iii

/ELLA TAL VEZ IDILIO DESEA. A ESE DOI LI DICE BLAH, TALLE/

AL VAHO NI EVASIÓN -NO- Y SABE Y NO HABLA

HADA NATURALEZA HACE LA RUTA, NADA

SI ARROLLA MARES SERÁ MAYOR RAÍZ.////

(Conocí a un argentino)

/SED, ABEDUL.

AUTOMINAS HEDOR A CARO DESÁNIMO.

TU ALUD EVADES.../

/YO SE LUCRE EN NECESIDAD DE AMOR A SAM,

MÁS [+] AROMA, EDAD;

Y CESEN HÉRCULES HOY/.

SIN ARA, ELEVA. SI HAY FALLO, OLLA FÍA ISABEL ARANÍS

cabeza de cerillo

2012-01-06T03:27:00.008-06:00

Tener insomnio, hambre y pensar. Pensar y quedarse inmóvil porque ya es demasiado tarde para alentar manifestaciones enérgicas.

Observo su libro, el desmadre, los papeles... la coletânea que me costó veinticinco varos, aquella 'agenda ejecutiva 2012' que me regalaron... lo más sensato que se me ocurre hacer es quitarle la etiqueta al pequeño encendedor.Bic. Y menciono la marca porque, ya sabrán, las de esos corren como mantequilla.

Los estúpidos trámites me prohíben la planilla.

Pasando a otros asuntos, por la tarde me encontré con una mariposa verde que me acompañó toda la calle hasta que crucé al otro lado sólo para toparme con otra de esa misma especie, pero ahora muerta. A un lado había algo más que no recuerdo pero que en ese momento me distrajo y seguí caminando para encontrarme con mis preciosos cigarrillos. Al salir de la tienda, la mariposa verde bajó de las alturas para seguir rodeándome en círculos anchos por todo el largo de la calle. Volteé para ver si alguien estaba viendo la tele; ya sabrán que no, así que evadí mis deseos de entendimiento humano pensando en las películas del cinco con moraleja, en las que personas muertas se manifiestan por medio de ese tipo de bichos. Y el olor a comida china, al pasar un momento, es bruscamente recogido por un penetrante aroma primavera de la fuente de detergentes contenidas en cajas con ropajes dentro de la lavandería.

El delirio empieza a amainar cuando llegamos al negocio de Don Goyo, "La Buena Puntada", donde puede observarse un ambiente interior tan calmo que da nervios y conocer a personajes que con certeza son la causa de algo, se piensa al verles, encorvados y ensimismados en las costuras cada vez que se asoma el reojo.

Luego la muchacha vende quesos no menonita que parece nunca tener clientes, mas hacer su vida dentro del local, como si de una mera cuestión estética se tratara.

El restaurante para pájaros que siempre está hasta su madre. Me pregunto si alguno de ellos también ha ido a mi azotea. Los más pequeños y coloridos definitivamente no. Quizá sea cuestión de altura, o de echar la hueva. Ambas cosas suelen suceder.

La tortillería busca tortillera con experiencia. Eso no me atrae en lo absoluto, pero decido acercarme con la esperanza de encontrar chiles rellenos de queso. En su lugar hay trozos de salchicha con huevo.

Sigo teniendo hambre. Bebo el último sorbo de Coca-Cola y prendo otro cigarro. El humo me lleva a la plática de unas horas después de lo de la mariposa, en la calle de las casas coloridas. El punto era una nadería, pero sentí unas ganas bárbaras de expresar mi pérdida de confianza en las 'buenas editoriales' al encontrar cuatro errores en la primera mitad de aquel libro de poemas. Errores sin más, como palabrasjuntas, pero de todas formas ofende cuando estás pagando trescientos peso por el favor. Y tampoco es el dinero, de todas formas ofende cuando encuentras faltas de ortografía en la contraportada de las ediciones de los mexicanos unidos. Ese es precisamente el punto por el que exigir pagos justos implica delicadeza.Y que vale verga, chingue a su madre porque qué hueva. No es una crítica en contra de los mexicanos, semejante a la que hacen todos los que nos la pelan. Es un simple reconocimiento al nombramiento de esa manera de comprender el mundo. Un día será patrimonio de la humanidad, ya lo verán. Bueno ya es, qué estupidez.

Pero entonces no encontraba camino de seguir la conversación, porque a nadie le interesaba ese tema, no tenían nada más que opinar al respecto o más bien todas las anteriores, pero por solidaridad quedáronse observando calladamente. De pronto un sendero se iluminó pobremente y lo seguí, siendo que horas después encontraría que no había sido el más adecuado. Nada trascendente, pero la cosa es buscarle sabiendo qué se busca, de preferencia siendo un poquito más específicos, por ejemplo el típico: —¡No! —¡Que no!.

—¿O sí?...

—¿La luna crece o desaparece?

—...

—Crece, ¿no? Porque hace unos días sonreía.

—Sí, a huevo.

Esta vez el huevo no es desagradable. Puedo decir que sí y no, pero el sí sólo me lo da la falta de serenidad (ya sea del otro, la mía o ambas) y a esa ausencia la gesta el miedo a la libertad.

Pero ya no pienso en nada; sólo observo los globos con cartas subir al cielo azul clase media (ni muy oscuro ni muy claro) y profundo, marco de esa luna en engorda. De súbito un hombre cae a mis pies, literalmente. Me asusto y me levanto del carro, dejando que su cara chocara contra el piso, sin racionalizarlo, claro.

—Nunca me había tocado estar del otro lado de un desmayo.

—Así se siente.

Y me abrasa esa llama pero no importa, porque existo mientras no desaparezca. Recuerdo que antes me decían que pusiera atención en el proceso de encendido de un cerillo, y todas las cosas que ocurrían en un segundo. El último grito de la innovación.

En cada te amo se esconde.

2012-01-04T14:07:00.009-06:00

Te lo voy a contar sin rodeos, de todas maneras nunca he hecho literatura y no es mi intención ser ningún esnob ilustrado cavilando sobre temas desgastados y que nunca llegan a ningún lugar.

Esta historia es muy simple. No necesita de explicaciones. Sólo quería amar, y quien ama nunca sabe qué ama, ni por qué ni para qué. Lo hace. Acto seguido sufre cierto desasosiego por saber que su querer es justo, mas no lo suficientemente respetado y, por tanto, aceptado.

Quizá unos digan que no es esa la manera de amar, mientras otros duden de sus verdaderos sentimientos, pero el alma que ama quiere todo expresar, sin importar las consecuencias de sus absurdos actos.

¿Y qué? Qué sigue después de lo planteado... silencio. El silencio del Dios que no quiere que creamos en él, porque de ser así él mismo se hubiera presentado ante nosotros. Quizá lo que quiere es que creamos en nosotros mismos. Por eso el sufrimiento me parece duradero, merecedor de todo aquel que lo ilumine en cada uno de sus actos puros, naturales, dentro y fuera de todo remordimiento y cualidad intrínseca al ser humano.

Quizá no digo nada, quizá lo digo todo, quizá no encuentre la sintaxis necesaria en cada tramo pero sufro de vehemencia y me come la impaciencia por decirte lo que imploro;

sin esperar nada a cambio, pues si es cierto que como dice el dicho popular,

en el pedir está el dar,

no quiero que por alguna especie de labia te desvíes de tu verdadero ser, de ese estar tan puro y níveo que da cobijo a mis noches de pánico, desánimo, hartazgo colectivo, y es que para tener motivos es necesario ser sabio y no tanto inteligente,

creador de amores, dador de errores, la magia de la vida no entiende de razones.

Yo te amo y no entiendo de dónde surgió, ni cómo comenzó, ni cuándo va a terminar. Te amo infinitamente hasta que mi vida se acabe. Después, no tendré que decirlo... porque mi muerte, mi existencia entera

servirá para demostrarlo.

Vagabundo.

2011-11-29T14:48:00.005-06:00

El aire se respira tenso, brilla el pavimento

nuestro aliento va dibujándose en el viento

coordenadas de amor y de miseria

en la locura del movimiento es mágico el lazo que surge

parece que a ratos huye, otros emerge

en el momento en que silba el aire convergen

espiral eterno

pero dentro del remolino,

enredadera de recuerdos cajas de remordimiento

al darle prioridad al corazón sobre el razonamiento

y siento, me hundo en el instante de este repaso constante en escarmiento

tratando de explicarme escribo y lleno de ideas absurdas creo que no miento

al menos lo intento, en la niebla que acarrea el contento en este despertar eterno

es fluir viviendo, vivir muriendo y morir pensando que no es en vano este vano intento.

2011-11-24T00:55:00.000-06:00

2011-11-24T00:52:00.000-06:00

2011-11-24T00:49:00.001-06:00

2011-11-24T00:48:00.000-06:00

2011-11-24T00:39:00.000-06:00

2011-11-24T00:37:00.000-06:00

2011-11-24T00:36:00.001-06:00

2011-11-24T00:31:00.000-06:00

Soneto beat.

2011-11-19T02:59:00.008-06:00

Respiración lenta pero con más flow.

Disculpe, sé que no debo hacer uso...

confiada abro a quien la puerta toca:

fulgurante hechizo llama a la puerta.

Cuelga mi voz, locura, tuya ahora;

que descanse el alma de las ondinas

ni invocación, ni premio necesito

mas tomar lo que ha sido convidado.

Cuando al alba cante melancolía

beberé de tus ojos el recuerdo

para que asista a ésta, mía vida

y desvanezca en silencio os fragmentos.

Haikuing illusion.

2011-11-09T19:30:00.055-06:00

'Betty Crocker'

After you've gone, hon',

I survive on just corn syrup.

(my heart gets weaker)

'Lady Love'

Son of a preacher!

An orphan in Tennessee

distills the whiskey.

Casper

The clock evinces

a quenchless fire inside

is harmless on time.

Proteo

2011-11-04T22:30:00.016-06:00

Estaba leyendo que donde impera la urgencia no manda la vergüenza, pero eso no quiere decir que no se sienta igual -o aún peor, si está resentida- y la manera más viable de seguir existiendo para todos sea, pues, el cinismo. Yo con su permiso no tengo idea de nada, pero sé que nadie soporta por mucho tiempo a un cínico. Ni el cínico mucho tiempo a alguno. Entonces todo cambia, de lugar.

Y a mí me entran unas ganas tremendas de echarme la alpura en la cabeza.

Invisible

2011-10-02T00:55:00.040-05:00

¿Por qué no habrás nacido para servir fielmente a los placeres?,

¿por qué ellos te encuentran o te dejan a su antojo?

no se preocupan por tu obsesiva añoranza

ni por tu gusto estrafalario a indiferencia (que tragas con todo y plato).

No queda más que escupir la estupidez;

y la espera: esa fugaz espera que destaza los ojos,

enredadera de sinsentidos que danzan

frente a los discos luminosos del cielo.

Porque pasan sobre el futuro cuando deciden no ensayar sus pasos

y jamás se les verá contar las horas /aunque esperen ansiosos cada noche;

es que este mundo no es suyo — de recordar no paran —
melancolía les ordena y desata otra vuelta:

no queda mejor opción que bailar con el viento.

En esos pocos segundos de entera lucidez

que encuentra lugar mientras las cosas caen

sin miedo a perder la imagen se refleja en ti

cuando el cerebro otorga razones que el corazón avala.

(O calla, simple mente...)

, entonces todo es nuevo y de una belleza nunca antes vista.

2011-09-17T06:38:00.000-05:00

The adventures of Shukdeo

2011-09-14T12:45:00.007-05:00

Devotion is not a spiritual formality, or a ritual or any kind of worshipping practice. It is neither a repetition of mantra in your mind, nor making a lot of rounds on your jap-beads while repeating a mantra. It is not just a deity worship or taking initiation into a religion.

Devotion is a self expressed affinity when your heart selflessly tries to lovingly unite with your supreme divine beloved.

It is not a practice. It automatically sprouts into the heart of a selflessly dedicated devotee with the grace of a divine guide, and then slowly grows.

"Tam sarva-bhoot-hridayam munimanatosmi."

This verse from the Bhagwatam describes the state of Shukdeo's mind. It says that his mind was completely absorbed in the absolute Truth, the impersonal absolute Divine form of God. This stage is called 'brahm-leen' and it is the highest and the foremost stage in Gyan-yog. In this state he could not see anything, hear anything, or touch anything. All of his senses were inactive because of the complete absorption of mind into the absolute. He remained like this for many years.

One day, a person approached to Shukdeo singing:

"Aho vakiyam-stam-kalkootam,

jighansaya payayadapya sadhvi,

lebhey gatim dhatryuchitam tatonyam,

kam va dayalum sharnam vrajem..."

This verse describes Krishn's unimaginable kindness. It says that Krishn dismisses all the sins of those who surrender to him or come to him, and embraces him as his loving friend.

Shukdeo was lying unconscious. The virtues of Krishn first entered his heart and then his mind and he heard this verse. He opened his eyes, got up and questioned the singer, "can you teach me this verse and some more like it?"

Since that day, he never returned to his first state of absorption in the absolute truth. Instead, he fell in love with this Supreme Beauty, and always remembered Krishn and Radha, singing their glory and remaining engrossed in divine love.

Estambres y anteras.

2011-08-24T20:30:00.083-05:00

° ° ° ° ° ° °

| | | | |

Es bien sabido ya, que los párpados secos de una rosa siempre alojan a los más deformes monstruos que se hayan podido inventar para la raza humana, y no es ajeno para la mayoría el digno deber que nos exige enterrar a nuestros muertos

(o deshacernos del cadáver de alguna otra manera).

¿Escuchas cómo crujen los pétalos sin romperse?

...es como si alguno de esos monstruos gruñera ante la extravagante posibilidad

de que llegaras al meollo del asunto.

Entonces esperas alguna señal que delate la mejor manera de proceder,

pero nada sucede de diferente forma y nadie se explica la regla de la norma.

Se han cansado las horas de construir eso que se destruye de inmediato,

y gracias a eso te has dado cuenta del verdadero fastidio que producía el tic toc.

¿Cuándo una flor está muerta;

cuando la separan de la tierra o cuando no comprende al agua?

Puede que ambas, pero la imagen es todo lo que puede convertirse en manifiesto.

El grabador mágico.

2011-08-17T16:27:00.007-05:00

Ya en terrenos notoriamente conjeturales, me permito retrollevar la investigación hasta el Paraíso Terrenal. Según un humorista inglés, fue palindrómico el lenguaje que se usara en el Jardín del Edén.

Adicto a su teoría, he tomado a mi cargo la tarea de confirmarla en la siguiente escena:

Adán y Eva no eran mudos. Hablaba hasta la Serpiente. Obviamente hablaron.

La Biblia no registra su conversación, un grabador mágico sí. Se sabe de tal modo que, al presentarse el varón, lo hizo en inglés y, al contestarle la mujer, con gracia latina y castellana:

Madam, I'm Adam
¡Ave! Yo soy Eva

Fue un encuentro feliz. Todo es puro, virginal, inmaculado. Charlan descosidamente. Tras de recorrer el Edén, ambos coinciden en que tanta perfección los aburre. Se quejan a dúo:

¡SOLOS
SOMOS
SERES
SOSOS!

A poco, escuchan que algo repta entre las plantas: la Serpiente. Y al captar la desazón de ambos, insidiosa los

Aduna y Anuda...

Al rubor avaro burla

Y luego de tentarlos:

Adoba la boda

Anula la luna

Caen en el pecado...

Eva usa suave

Amor aroma...

Amar de drama

Azorada Roza

¡Ah cara vivaracha!

Alla cede, calla...

Y en fin...

Adam la calma da

Saboreando el fruto prohibido, pérfida la serpiente que

Aleve vela

a fe befa

amor banal; plana broma...

a la

amada dama

acurruca...

Espantados, ateridos por la maldición de Dios, Adán y Eva acaban de inventar el trabajo. Y están cosiendo hojas sueltas con espinas y bejucos para su primer vestido...

Commodus

2011-08-08T16:46:00.008-05:00

Calendarĭum
Un valle antiguo,
agua viento canto y sed
fraguan el baile.

Sopa de letras
- Hierva dos tazas
- Bata idea y emoción.
(sal es al gusto)

Silencio
Hasta lo alto
en cima del recuerdo
se esfuma el tiempo.

Sonata
Entre tus cuerdas
la historia eterna en Mi
cae de nuevo a Si.

Neverland.

2011-08-04T09:56:00.005-05:00

Karcinogramas
Liçao de português avançado.
Ahí "golo" es hongo: Gnoseología.

Solicitud de Empleo.
Marque con una "X":
Homo Hongo o Gnomo

Tolerancia cero.
¡Lelo gnomo mongol él!

de Identidad.
Somos
...o como moco.

del matrimonio.
Hada lazada, hada salada.

Los crímenes de la calle Sope.
¡Abra Kadabra! Carva hada, carva.

Carnívoros.
Ala palada asa pata, ata pasada la pala.

de la devoción:
La papa Papal.

Píldoras para el insomnio.

2011-07-09T18:04:00.006-05:00

Abro el bote de pastillas, lo volteo y pongo la mano bajo su boca.

No sale nada. Sorpresa.

Lo volteo de nuevo para ver qué pasa.

Las pastillas enormes y transparentosas llenas de aceite café se me quedan viendo, cada una estática desde su posición.

Recuerdo que el animismo me da coneptos intermitentes pero no me permite conocer su utilidad. Noto la gravedad del asunto: en eso consiste la pragmática.

La fonética entonces me persigue, le doy un suave golpe al bote y se despegan las pastillas. Me tomo dos. Estos dias han estado de locos, y pese a las voces que escucho, me relajo.

Quizá les da mucho el sol.

Coloco el bote en un compartimiento mas oscuro y «fresco».
Ahora qué.

No tengo energía para hacer nada, pero tengo mucha como para dormir

y es demasiado salvaje como para quedarse a contemplar el Universo.
Sé que esta mal, o al menos a eso huele, que deba forzarme en estas maneras. No por otra cosa sino que exceden mi capacidad y termino haciéndolo todo mal.

Es verdad, no conozco tampoco la utilidad de ese concepto, pero sé que siempre se acompaña de tristeza, decepción, enojo y frustración que afectan a terceros.

Volteo a mi alrededor, quizá por inercia.
Hace falta algo sobre ese estante.

¿Qué es?

El frasco de las pastillas. Se ve mal: está incompleto.
Qué disparate sería dejarse llevar por principios estéticos, no?
No lo creo. De todos modos las pastillas caducan en marzo de 2012, nada podría salir mal; en teoría.

I hate campers.

2011-07-09T17:01:00.010-05:00

Quisiera dar alguna explicación al respecto, investigar qué pasó contigo, saber lo que sigue después del segundo capítulo de ese libro junto a la ventana; estudiar, leer, trabajos, sábanas blancas y, trabajos y leer, y, si tan sólo pudiera dejar de encender cigarrillos.
Y así, en esa misma posición durante horas, sin la suficiente fuerza de voluntad como para hacer nada. Es un chingue su madre al estilo decó.

Jaikús vol. II

2011-06-17T22:33:00.007-05:00

-Muerte

Todos recordad;
pirámide mal hecha
no basta al tiempo.

-Hospital

Oso de felpa
estático sonríe,
a ambiente floral.

-Eclipse

Polvo de cráter
silencia las palabras
del universo.

Karci No.

2011-06-12T01:14:00.015-05:00

¿Sabían que la palabra -ojo- (bueno, no exactamente, pero ajaaá...) es un palíndromo tanto en español como en gallego, en inglés, en checo, en checo bohemio xD, en macedoniano, en polaco, en serbio y en eslovaco?

A.

...quizá lo encuentren un poco forzado, pero no importa, no se puede tener todo en la vida.
Son ocho letras (bueno, no exactamente...) e hice trampa con un ia que transformé en un lla, pa que no se decepcionen después xD.

Rosa azoraba a barba vigía
ahí, bahía arriba giraba y absorbía
abrazos sobrios a ojo avizor.
- O sirvo a barajas azarosas,
o río y brisa ya sabía;
rara jaiba broza a brasas sirva
y yo, os sazono rábanos.

Son avaro nos asó hoy
a brisa asar va a Sorba, viaja a arar.
Ahí vas; allá sirvió oír o...
zazo oras a Saja? -Ara va obrizo:
ros y vaho, ojo a «soy ir», ¿vos osar?, bah...
Ay Brós! Valla - rija - birra... halla vía,
hay giba brava; aba roza azor.

( Usen el rae, les caerá bien http://www.rae.es/rae.html)

el sotádico retroversal solitario.

2011-06-05T01:13:00.012-05:00

Gourmet

Amor al latte; letal aroma.

Sonaba a habanos.

Homo - cosa - él. Le aso, como.

Ambivalencia

¿Es cero loco, o color ése?

de paseo

Euforia, botín y flor: rol finito. Va a ir, o fue.

...abajo, se deshojaba.

y cuando la nada adanea

Adán: y si gran Osa a ti agrada... ¡nadar!, ¡gaita sonar!, gis y... nada.

Si la vida te da limones...

2011-05-10T19:50:00.004-05:00

Cadenas.

2011-05-08T23:06:00.026-05:00

Rutina: Caminar algunas cuadras y después esperar el camión del letrero verde, etcétera. Ya saben, lo de siempre. Ir con los audífonos muy feliz entre gente que se agarra del tubo. Surfear rezando para que no caigas sobre alguien en el siguiente alto o tope o puente o lo que sea. Te sientes algo ridículo cuando además llevas el ritmo de la canción con tus pies, pero ése de la playera del América va muy quitado de la pena, así que aprendes de él. Te bajas silbando a destiempo la canción del momento, y caminas nuevamente unas cuadras hasta llegar al trabajo. Saludas a los que ya hayan llegado, dejas tus cosas y vas directamente a la cocina por una humeante taza de café. Sacas un portavasos de los que hacen en tu empresa y prendes un cigarro, ya en tu escritorio. Das clic a iTunes sobre la barra que se desplaza cuando motivas al cursor. Empieza el día.

Todo va bien, dan las tres y tienes dos horas para comer. Hoy en especial es un buen día, porque vas a ir a una degustación de quesos y vinos de algún país exótico que en realidad no te interesa porque nunca has sido ni pretendes ser gourmet, pero que te emociona porque sabes que todos van a terminar ebrios, pero sólo lo justo para tenerlo todo bajo control. Sabes que es un día como cualquier otro, pero no te molesta. Saldrán de igual forma a las nueve. No importa. Tendrás que haber terminado para entonces; un poco de música ayudará. Posteriormente tomarás un taxi entre los que se quedan más tarde, y es bueno porque son interesantes y te ahorras el banderazo.

Las luces de la ciudad. Bah, no es tan tan malo después de todo. Sí es asqueroso, pero no es tan malo. Llegas a casa, por fin. Escribir sin tener que citar es una experiencia religiosa; es cierto que un par de cosas debían haber ido entre comillas, pero da igual porque hoy les quiero contar un cuento.

Deben entender que si yo pudiera fumaría marihuana todo el día, pero todavía no la venden en oxxo, así que, bueno... me gusta la rata de mi cajetilla, qué más puedo decir. Que sí voy a algún lado, por ejemplo; ridículas metáforas: no es que evada el dolor, el dolor me evade -a eso me refería con aquello de la droga. Además mis pensamientos se difuminan entre las pláticas ajenas, es que ellos lo gritan todo.

Tengo más fantasmas que amigos, me confieso. No creo vivir en el pasado, pero visito sus tierras gran parte del tiempo, porque están imantadas y mis manos son de tijera ¬¬. No sé lo que sea, tal vez me siguen cayendo mejor los fantasmas que las personas, quizá sea una especie de hipnosis, o sólo será la pendejez humana personal... no sé. Y aparecen hasta en sueños, por el señor. No descansan ni los domingos; qué digo, no se conforman ni con un año ni con dos, a veces ni con diez.

En el fin-inicio de capítulo, siempre quiero que todo acabe, pero como ya les dije también, no quiero evadirles. Creo que lo tomo como dar la cara antes de que te maten por la espalda. No vas a dejar el libro a medias, qué bárbaro. Pero no es tan fácil; cuando los observas huyen como las ratas artísticamente retratadas en la antipublicidad mencionada nuevamente con anterioridad.
Porque sí, todo sigue más o menos igual desde hace años; existe el talio y aún viven las ratas, pues.
Ellas ríen hasta que tosen sangre. Dejan de toser, vuelven a reír, y así sucesivamente.

Y no tendría nada en contra de la producción en serie, de no ser porque nadie es feliz y todos nos jodemos unos a otros en una o varias formas, y luego la luna flaquea en medio de las nubes, como desilusionada, como sin entender muy bien qué pasa. Eso sí duele. Al menos hasta que las endorfinas se absorben por tu piel mojada. Y así sucesivamente.
La magia del Sansara, namás.
Pero de igual forma, aunque de diferente manera, encanta la posibilidad de expresar el infinito con una palabra de cuatro sílabas, etcétera. Ya saben, lo de siempre.

Cualquier día.

2011-05-02T04:29:00.024-05:00

Imagínate que despiertas en un cuarto pintado de verde y que en medio hay sólo dos cobijas.

A la derecha tienes un altar a la Santa Muerte en el que observas su figura en tres colores diferentes: transparente, negra, roja y dorada. Sabes que sucede algo raro cuando tocas tu pecho y notas que tu collar no está donde debería, sino alrededor del caballo de tequila en medio de la ofrenda desconocida.

El techo de lámina que se encuentra sobre tu cabeza te hace saber el clima, pero no te importa porque asocias el sonido con los clavos que se entierran en tu cerebro mientras tratas de calmarte.

Cuando ves que la pared a tu espalda está llena de recortes del Gráfico, no sé por qué pero te relajas. Empiezas a pensar con claridad. Te arrastras hasta la cortina que hace de puerta y te asomas por debajo. Parece despejado, no se ve el cielo. Es un pasillo largo y angosto, pero te la pelan, tu sentido es superior. Te disculpas mentalmente por parecer arrogante, o serlo sin querer. Por obra y gracia del ... quién sabe, llega un vecino de la tienda. Chocas con él un poco, te vuelves a disculpar y sales corriendo. Quién puede ver mal a una persona al correr por la calle bajo la lluvia.

Traes siete pesos en el bolsillo. Celebras en voz alta porque puedes tomar un camión. Te subes, le das las gracias al conductor; va toda la familia y encima todos son amables. Al rato quieres bajarte y buscan un techo para hacerte la parada. Estás ahora en un pequeño rectángulo gris entre el caer de las gotas. Cruzarías la calle pero no ves más que blanco. Puede pasar cualquier cosa, pero recuerdas frases célebres como "chinguesumadre" o "mevaleverga" y caminas bailando por la calle, mientras ves que toda la gente está dentro de sus autos, esperando el momento más apropiado para entrar a su casa.

Mejor ya duérmete que son las cinco de la mañana.

Rompecabezas.

2011-04-29T04:22:00.035-05:00

En la calle de Victoria hay una casa que no está abandonada porque viven veinte gatos.
Tienen dos autos. El color vino se hizo parte del jardín; el gris está ahí. En la entrada hay azulejos que forman la imagen de alguna virgen. Lo supongo porque a un lado existen restos de lo que tiene pinta de pila de agua bendita. Quizá no tenga mucho sentido. Igual trato de contestarme las preguntas que pudieran surgir a lo largo del clavo con pequeñas historias complementarias que juntas podrían ser francamente probables. Los vecinos me observan y un gato se eriza. Prendo un cigarro
y sigo la pendiente de la calle empedrada, principalmente para desviar las miradas, pero también porque el soundtrack estaba muy bueno como para andar pensando. Debería dejar de fumar. Lo apago haciendo getas. Me da asco, a veces. Pero no por el olor ni por el café de los dientes, más bien por la chingadera de paquete en la que vienen envueltos. Aunque el encanto del vivo ejemplo del mínimo esfuerzo y el contraste de las letras amarillas en el fondo negro me combinan. Encuentro una tienda y compro agua. Luego la bebo.
Doy la vuelta y voy a quedarme en la casa abandonada. Después de todo, a quién le puede importar estando en ruinas. Además sólo hay gatos, no? hasta les va a ir mejor porque les puedo comprar arena y esas cosas que usan. El soldado corre ya sin ver el camino gracias al éxtasis que le provoca estar en medio del campo de batalla gritando como degenerado. Pero no, el silencio entre canción y canción me hace escuchar el silencio de la calle y el canto de algunos pájaros a lo lejos y noto la ridiculez del asunto. Me dan ganas de reír, pero me aguanto. Qué asco. En frente de la puerta de madera enorme del garage se escucha también el zumbido de un ejército de moscas. El enemigo está detrás de esa puerta, con seguridad. No se ve más adentro, pero se escucha. Ya me atacan y ni siquiera lo hacen. Estúpido cosquilleo, estúpidos gatos que me ven tranquilamente desde su jardín.
Recuerdo que cuando él me visitaba, veíamos un departamento -de esos que tienen ventanas de toda la fachada- en el que vivía un árbol. Ahí, entre paredes blancas, solo y a medio morir. Pensábamos que era injusto para todos. Qué estupidez.

Será porque eramos pobres y no teníamos nada mejor que hacer...
Creo que es momento de hacer algo con ese cadáver, moscas malparidas.

jajaikús.

2011-04-15T15:12:00.010-05:00

Tú en reflejos

sobre gotas de lluvia

besando el pasto.

Si no existieras
te re conocería
cual viento al aire.

Entonces dime,

¿nuestro silencio es igual?

Hacemos fiesta.

Jardín desierto,
mas más vivo que nunca;
en sombras yace

En ningún lado
distante pero luna,
noche otoñal.

Estratagema.

2011-04-11T03:09:00.083-05:00

Nunca he sido mascota de un gato (propiamente), pero he tenido muy cerca a muchos, estaba pensando. Tanto pensar me dio hambre, así que fui en busca de alimento a la cocina. Ya después, con el frasco de semillas de girasol sobre el estómago, como que pude pensarle más, no? Hasta creen, es mucha habilidad la que se requiere para partir la cáscara en lugar de masticarla tróglodamente (me vale verga que la palabra no exista, suena más trógloda así.).
Y aquí va el punto, si masticas tróglodamente, los fragmentos de lo que no había necesidad de romper se transforman en estacas y se dedican a cazarte con instintos felinos (a falta de los roedorezcos). Quimera.

Lo anterior, artificio. Bastante estúpido en mi opinión.

De hecho sólo estoy comiendo semillas porque no tuve el valor para abrir el tubo de alegrías (amaranto, no vayan a creer que es metafórico).

Buenas tardes, bla bla bla, ya me duelen los pies de tanto caminar señorita ¿un tubito? Sí como no, cuarenta y (algo).

Creo que no tengo cambio. Ah no, parece que sí. Gracias. (Sonrisa estúpida) Silencio actuado, vejete y atronador. Bueno da igual, camino...

Idiocia. Le di cuarenta, no cuarenta y algo.

Me han dicho algo sobre los comerciantes: no pueden ser tratados como personas porque ellos están haciendo negocio contigo; no te consideran.
Es verdad que varios son unos hijos de puta. Si por azares del destino uno de esos te da cambio de más y quieres arreglarlo, tendrás que escucharlo insultarte primero. Después de que se desahogue le explicas. No hay falla, porque ese no es un problema. Hay un acuerdo entre nosotros, asegún, y uno como quiera trata de respetarlo.
Miau se limita a restregar los bigotes en mis muslos.

La playa urbana por la noche, ganas de gastar dinero, poder es comer. Entrar a un restaurante, pedir cocktail de animal muerto y alcohol rebajado con jugo, esperar a que lo traigan. Sentirse extranjero entre gente que comparte la misma lengua materna, no tan literalmente. Después de tres horas de esperar, cuando creía que me estaba volviendo invisible, llega la cosidad con la charola. Le doy las gracias. Se va. Sostengo el tenedor con ahínco, cuando un gato interrumpe la escena, subiéndose a la mesa más fresco que nadie en ese lugar, incluidos los turistas con bermudas y cámara en cuello. Está bien. De cualquier forma, apostaría este mareo afrodisiaco a que él tiene más hambre que yo. Claro que hay diferentes tipos de hambre. Darle propina al tipo porque no corrió al gato a escobazos como es costumbre, e irse pendejamente satisfecho.

Recuerdo haber estado en la cama frente a un tablero de ajedrez y a un Sujeto dos que jugaba conmigo. Helena no podía permitirse no ser el centro de atención estando en el mismo cuarto que nosotros, así decidió que las sábanas no estaban tan cómodas como el pedazo de madera en el que estábamos recluidos, realizando un salto ágil y suficientemente delicado como para tirar todas las piezas. Cargar al gato sentir sus costillas verlo curvo y soltarlo en la almohada. Estamos a mano.
Jaque en el que te ponen los humanos cuando te preguntan las reglas del juego sin demasiado interés como para escuchar tu método didáctico.
Propinar una sarta de cacas a las personas que amamos -nosotros los peones-, con la extravagante esperanza de algún día convertirnos en alguna pieza especial; con la opiosa creencia de que estamos haciendo todo lo posible por lograrlo. Por séptima vez, la curiosidad mató al gato.

Después de todo, catorce desenlaces idealmente injustos y quedamos tablas.

caca

2011-04-11T01:11:00.012-05:00

No es que me queje por sentir dolor, incluso que me duela el mismo siquiera, sino que me enerva cuando las imágenes le hacen montón al pobre pendejito que está aquí tratando de ponerle nombre a alguna.

óleos obre el lienzo.

2011-04-09T22:59:00.017-05:00

Las palabras me tiemblan en las cuerdas vocales. Por el miedo, en parte, es verdad. Usted, con seguridad pensará que le estoy tomando el pelo, que le doy mal la ruta hacia la dirección por la que preguntaba hace un momento, y que el camino que le señalo -con mi cara de payaso- no es más que una calle cerrada, lo que lógicamente aprobaría fehaciente que no lleva a ninguna parte. Le digo que eso no es cierto, pero, en efecto, no tengo evidencias.

Aunque francamente, la razón primordial de este comportamiento simiesco puede bien cubrir el perfil de estrategia. Se la voy a barajear más despacio. Cada una de las letras que hoy he puesto sobre la mesa es muy, muy, valiosa para mí -le diría sagrada sino fuera por su ínfima capacidad de abstracción y analogía- y me genera un ruido tremendo el que usted las use de la misma manera en que usa sus idílicos vasos de PET y las deposite vacías en el bote de la basura, sin importarle un carajo siquiera a dónde van a ir a parar.

Sin embargo, esta esclavitud no discrimina y hasta nos muestra las paradojas.

Por ejemplo, ¿se da cuenta de cómo el marxismo es en nuestros días de corte religionoide?
Pasa también, a veces, que los hombres libres quedan atrapados en las cadenas de la libertad; creo que a eso le llaman libertinaje. Lo estético no es necesariamente bello, aunque subjetivamente sea un poco más complicado de delimitar.
Y engullirse la vida tratando de hallar las fronteras de los mundos. Primero, pedir un americano; hablar, hablar y desahogarse -quejarse porque el café está frío después.
Es tan desagradablemente oportuno el rítmico sonido del cláxon del taxista que vino por mi vecino impuntual, que me niego a creer que se trate de una mera casualidad; es más, creo con devoción que las supersticiones son una cosa bárbara.

Lo grotesco de esto es que nuestra negligencia las protege de la represión, porque ellas también son inmortales y no les molesta para nada esperar. Ya sé, es preocupante desde su perspectiva, sobre todo el asunto de los vasos desechables, pero a mí me parece tranquilizante, incluso sonoramente esperanzador.

(Fighting Forms/ Franz Marc)

recuerdos

2011-04-09T10:01:00.012-05:00

Despertar entre sábanas níveas; estar ahí y no querer nada más. El fresco viento que entra por la ventana anima calmo; anuncia que el día todavía sobra.

Me levanto de la cama y las pantuflas se amoldan a mis pies. Camino despacio, quizá repto, hacia el cuarto de baño. 
El agua corre.

También las náuseas.

Los pensamientos se amontonan nuevamente tras el letargo. Salivación que hierve debajo de la lengua. 

Inhalar, ser consciente de los hongos en el techo, exhalar. 
Cerrar la llave y sentarse en algún lado; mareo, movimientos bruscos. No puede ser tan malo. Emulación de conceptos. Corte.
 Círculo vicioso, caída en espiral. Cerrar los ojos, evadirse, olvidarse.

Volver a la cama, por mero instinto. Dormir y no soñar con nada. 
Y actuar lo menos posible, desprenderse la máscara personal.
Entregarse por completo a la blancura inmensa, 
ser digno de su propia muerte.

Es tela.

2011-03-31T02:03:00.002-06:00

Cito textualmente al cielo:

Es aquí donde las sombras se pierden

y nuestros hilos dorados las confunden

aquí no pasan, ni siquiera lo intentan,

los trozos de fieltro de las nubesidéas.

Aquella belleza camina descalza

sin temor posa para todas las almas;

siglos pasan de rutinas insanas,

en vanos intentos de retratarla.

Y ella en calma: ni se inmuta ni se cansa,

nos muestra alegre su eterna danza

aún cuando nos hace falta.

Un día compartieron un tesoro
escondido y alejado de los ogros

ese trébol cuyo aroma hace que absorba

el miedo un ataque de dulzura -que culmina,

como siempre-, en atroz y vil descompostura.

Para vivir hay qué matar ese es el rito

sino la misma situación de aquel vampiro

no se ciega a las pasiones con martirio;

delimita en el espejo este convenio.

Llega a ser la locura del silencio

mostrando natural nuestra apatía

y a incautos tempestivos muerde arpía

al compás del sentimiento en que se guían.

Tiempo después, el Sol a distancia

nos señala el poder de lo obtenido.

¿no es la trampa de la noche la armonía?

Nada más casual

2011-03-29T20:53:00.002-06:00

evocaciones puerilkes.

2011-03-29T15:19:00.039-06:00

La luna impulsa a abandonar al conflicto. A ratos,

fija su reflejo en lo que es nuestro y eclipsa su pertenencia

A LA VEZ QUE

el agua contenida en viejos pozos

flaquea con nuestra imagen en brazos

y ondea como si riera por medio de los retazos

...adictos a luchar contra las espinas mordaces
para entrar en contacto con la flor que restringen.

Todo lo que ya no era observado

lejano por tangente a lo indiferente,
pararlo, postrarlo y mirarlo de frente:

como era en un principio

cuando delimitar no atraía perjurios
sino discurrencias de lo contrario...

¿pero quién los ha sumergido en sufrimiento?

el mismo dolor que anegaba la infancia hasta los límites,

desgarradora acción la de desasirse de la mano,

cualquiera que sea,

e ir en búsqueda de lo desconocido.

Forastero en otros matices, indistintos,

actuando como impresionista del paisaje.

La angustia berrea la razón del olvido

acongoja por impaciente, sobre esperanzas obscenas;

llora por ser incomprensible, añora a la comprensión.

Llevarlo todo eso encima porque sí y para nada,

quizá dejar caer algo de lo que se tenía.

Morir solo, no sabiendo para qué siquiera.

¿No será esta la entrada en una nueva vida?

el delirio de la morfosintaxis.

2011-03-28T22:30:00.034-06:00

Sujeto está muy preocupado porque no sabe en qué categoría colocar al documento adjunto S.

Nada se le ocurre...

tras una larga cavilación, decide comerse un mango.

No a sí mismo, pues, el Sujeto ése. Quizá se sobrentiende, pero es en ese momento precisamente el que aprovecha el otro mismo mango para seducirle. Sus colores superan la gama de adjetivos que han sido explotados por las marcas de tintes para el cabello.

Además, en realidad las descripciones no importan; nadie está dispuesto a leer las letras pequeñas de un contrato que promete ganancias multimillonarias si se lo ofrece un amigo de siglos.

Imposible delimitar el goce que provoca la desnudez de este magno ejemplar tropical. Su garbo implica en los sentidos leves explosiones de placer, que incitan a llevarse a senda su espléndida pulpa. Los labios del Sujeto son recibidos por la candidez de su cobijo. Si se remite a la imagen de una madre amamantando a su hijo, confieren la ignorancia del niño a su inocencia, y eso está terriblemente mal cuando se aplica analógicamente a Sujeto, de veintitantos años. Digo, algo tiene qué ser diferente después de un tiempo considerable de haber observado las estrellas.

Pero algo es cierto de comer mangos: se pierde la noción del tiempo. Sujeto no está en pocisión de cuantificar nada. Está en lo que está, ahorita no es multi-task. Deja pasar todas las emociones por los umbrales disponibles.

Se relaja.

Las fibras magniferásicas se entrelazan con sus encías, dando lugar a una hierofanía.

Sujeto siente que separar otro pedazo de su piel sería ya una barbaridad, así que cesa. En vez de eso, siente como si necesitara acariciar la suavidad de los filamentos restantes, que hacen de piel y de pelaje a la vez, con infinita sutileza.

¿Y aquí el Sujeto?

Todo embarrado. Su traje lleno de algo que podría pasar por vómito.

Frota el hueso de la fruta que se acaba de embutir.

Sus manos, inhabilitadas por la sustancia viscosa, de pronto se preocupan por su asepsia; "por Dios soy un simio", resuena en su cabeza. Deja de darle vuelo a la hilacha y recoge los vestigios de lo que una vez fue una cáscara.

Diablos. Están por toda la habitación, o al menos eso parece.

Sale de su cubículo, invadido por el pudor que trae consigo el placer inconmensurable.

Trata de que nadie lo vea, no podría dar la cara así. Se mete con rapidez al baño y cierra la puerta con instintos felinos.

Presiona el dispensador de jabón líquido un par de veces y abre la llave. Curiosamente. El alivio.

Trata, con ayuda de la toalla del baño de la oficina, quitarse los restos de su antiquísimo amado fruto, que ahora no son más que invasores y por tanto enemigos del sistema.

Sale del baño con frescura. Se despide de la secretaria y le desea buenas noches. Ella hace lo suyo y apaga las luces del pasillo principal. Sujeto, apenas da un paso dentro de su pequeño espacio alumbrado, ya se siente como en casa.

Camina con estilo hasta su escritorio. Descubre que aún no tiene ni idea de dónde podría acomodarse S y que, encima, son las diez treinta y cuatro. Es curioso que algunas personas digan treinticuatro...

sueños del hogar.

2011-02-03T21:37:00.009-06:00

Que no quiero decirle nada, porque en primera sé que no le importa y en segunda se va a enojar y va a joderse la noche. Pero insiste. Y yo, por supuesto, debería de ser más abierto: ¿qué es eso de estar leyendo todo el día? Que no, que sin pretextos. Además, son las diez. ¿Para qué alguien querría dormirse tan temprano? Que tengo más ceros que unos, que en cuánto están los de la marca que compro.

La tensión disminuye considerablemente después de prender mi cuarto cigarrillo. Noto que me duele la cabeza.

Yo sé que usted ha vivido así muchos años, y después de todo quién soy yo para estarle diciendo estas cosas. Conviva con la gente, con nosotros; está de vacaciones y ni sale.

Está sentada en mi cama. Doy un burbujeante trago a la lata y la vuelvo a dejar en su lugar. Sigue excitantemente fría.

En el refrigerador hay limones. Qué, ¿tanta flojera le da usar las manos?, entonces debería de conseguirse una mujer. Pero cómo va a poder con esas canas, por el amor de dios. Le voy a conseguir un tinte. Aquí a la vuelta se lo aplican por treinta y cinco pesitos. Yo no le estoy revisando los estados de cuenta, ni nada por el estilo, pero si es por dinero que no lo ha hecho, verdad de dios que se lo invito. Además he notado que está adelgazando. Si ya va a bajar en la mañana por su café, ¿por qué no se sube un vasito con cereal, o unos huevitos? Ya sabe que la renta le incluye las comidas, que si bien no son los grandes banquetes, tampoco es para que se ande muriendo de hambre usted. Y si no le gusta esa comida, le puedo traer cualquier otra cosa, cualquiera, pero tiene qué abrir su linda boca.

Trato de no ser descortés con "la gente", pero todavía no se me ocurre una manera más económica de decir que gracias, pero que no, gracias. Le digo que agradezco su compasión, que me alegra haber encontrado a tan buena casera, que lo voy a pensar. O cualquier cosa que necesite escuchar para que se active el mecanismo 011 y se largue.

Que le interesa mucho mi bienestar,

pero que no, debería ser otra persona.

realidad virtual. -y guiones.

2010-09-11T04:11:00.035-05:00

Estábamos en la sala de reparación. Ninguno de nosotros traía los armazones metálicos; se podría decir que estábamos desnudos, si es que las máquinas podemos estarlo; y esas mentes, embriagadas por la belleza de su entorno, limpiaban cada tornillo meticulosamente, con ese líquido color plata que se vuelve negro si frotas con demasiadas ganas.
-Y otra vez palabras, ¿te das cuenta? Creo que soy adicto al discurso.
Qué Shangri-la ni qué nada.
Después de todo, las pasiones no son buenas ni malas; son el germen de la virtud o del vicio.
-¿Eso dice en el registro?
Este, sí... es cosa de que googlees Hobbes y sale...

Podría hacer mil poemas con tu belleza pero, ¿te acuerdas de cojones?, el de los fines expansionistas... caray, bueno, el caso es que me contestó hace unos días algo así como: “Lo que tu pienses, obviamente, es un conjunto de variables bioquímicas que se perderán para siempre en el pozo ciego de olvido cósmico. Lo que yo piense también, por supuesto. Pero yo la tengo más larga, y ostento con orgullo y frivolidad fingida el sillón diéresis de la Real Academia Española. Un fuerte abrazo a tu comunidad de emos exaltados. Suerte en la próxima convención”.
Y de pronto me sentía como este episodio:
-Dar clic aquí-
Silencio, da igual, de todas formas I am the man in the moon1 y ni siquiera escribo para ti.
Ay por dios, a quién engaño, sin respuesta el estímulo no tiene sentido, más que para contados humanos, casi todos idealistas, de esos que quieren cambiar el mundo predicando.

Igual esto, comparado con la escena de aventar las cartas al croupier y acto seguido ir all in, tienen sus parecidos. Los dos, por ejemplo, son actos completamente absurdos.

Aunque, viéndolo objetivamente, no está nada mal darse el lujo de hacer estupideces.

Es broma.

Sólo me gusta jugar con la esencia. Así sin fundamento.
(11 de septiembre del 2010, sin apuestas.)

-Porque digo, todo es nada, pero en realidad me da lo mismo; bueno, nada definitivamente es algo, pero quién sabe como sea su ¿color?, o sólo es luz, porque vamos,-
¿Por qué no te callas?
No tengo idea.
Pero siento la imperiosa necesidad de comunicarte que abajo debe decir "a las" en lugar de "en".
Y ya.
Al menos por esta noche, lo prometo.

1Yes - Man in the moon.

periferia

2010-07-22T00:20:00.001-05:00

Lo que no tiene nombre (wu ming),

es el principio de todos los seres.

Lo que tiene nombre (you ming)

es la madre de todas las cosas.

Lao Tsé.

Wu Ming sí existe.

Y yo lo vi. Se me puede creer por que, ya lo sabemos; en esta bonita época ninguno de nosotros miente.

Él bebía una copa de whiskey en el bar de enfrente cuando lo reconocí. Y no podía dejar pasar la oportunidad de pedirle un autógrafo. Su mirada fría no se separaba de mis ojos. Yo continué sin pena y le pedí que me firmara una servilleta, pero no pude decir más porque el puñetazo con el que puso fin a mi alabanza fue tan duro que aún ahora tengo la sensación de que me hubiesen arrancado la nariz.

Mentí, lo confieso.

Ni autógrafo, ni bar enfrente, ni nada. Wu Ming no existe. Wu Ming no es nadie. O, mejor dicho, es varias personas a la vez. Esto lo convierte en un don Nadie desde el punto de vista del sujeto como entidad independiente.

Nuevas mentiras.

¿Importa si Wu Ming existe o no? No lo sé. Y es que como dice Merton, "la falsedad básica está constituida por la falacia de que estamos completamente dedicados a la verdad". En todo caso ni verdad ni mentira, sino sólo historias reelaboradas.

poker evening.

2010-07-15T02:54:00.000-05:00

Hoy el tabaco me sabe a cognac; nunca falta el pudiente que derrocha en su único día de descanso. A lo mejor bluffeaba, quién sabe porque igual perdió, quizá fuera otro tipo de inversión, ya sabes que cada quien inventa sus juegos.

Yo podría jugar contigo, si quieres. También podría hablar en serio porque es verdad que te amo y no hay mayor placer que dar placer, pero no es algo que me quite el sueño... o quizá sólo literalmente, porque lo único que me quema son las ganas de escribirte.

2010-07-15T01:24:00.001-05:00

Cuando lo tenga todo, no regrese

2010-07-07T14:20:00.000-05:00

Otro de esos palacios burocráticos construidos en el aire me cortaba el paso de nueva cuenta. Y digo de nueva cuenta porque, si a algo nos hemos acostumbrado los seres de la ciudad, es a que todo acto debe ser antecedido por trámites en los cuales hay que hacer colas, sellar papeles, engraparlos, fotocopiarlos, reorganizarlos en monísimos folders, regresar varias veces porque así se les da la gana a los funcionarios y varios etcéteras que sólo uso aquí con el fin de que no me vayan a hacer formar de nuevo en algún lugar.

Uno resiste hasta donde le es posible con una paciencia bovina, con tal de no caerle mal a la recepcionista o al empleado, pues con ello podremos tener la seguridad de que las complicaciones se multiplicarían en forma exponencial, como las quijadas con dientes afilados de ya saben quien.

En mi caso, luego de gestiones varias, de informaciones cruzadas y de ruegos por triplicado, se me negó el acceso al sistema. Todo a causa de que no respeté una de las fechas acordadas. La visión de los naipes volando en el aire en cámara lenta apareció frente a mí como en una mala película de planos superpuestos. Imaginé la respiración contenida de Joseph K., personaje de la novela de Kafka, en el momento de enterarse de que su largo recorrido sólo valió para hacerle regresar al lugar en el cual había comenzado.

Salí de la oficina con una especie de hipnotismo incrédulo, suponiendo brevemente que el asunto era pasajero y de fácil solución: bastaría con tocar las puertas adecuadas, perfeccionar mis argumentos o ir con un consejero espiritual que me dijera cómo continuar. Pero no, ya lo sabía; un mínimo error había sido suficiente para convertirme en invisible ante la institución. Hay un punto de no retorno -recordé que me había dicho uno de los informantes como si con eso explicara de paso cualquier disparatada tesis filosófica, paladeando además las palabras como si fueran de chocolate. Cuando al final se levantó de su asiento para hacerme saber que nuestra conversación había llegado a su fin, me miró con lástima, pues ante sus ojos yo había perdido cualquier privilegio a causa de no haber acatado la norma. Ningún argumento era más fuerte que ese. Era una pena, pero no había otra cosa por hacer.

Ocio puro

2010-07-07T14:02:00.000-05:00

Nunca pude completar una de esas torres de naipes cuya edificación nos legó el ocio de nuestros antepasados. Algún amigo, invadido de voluntad pedagógica, me explicó una vez que el truco consistía en doblar ligeramente las cartas, de tal forma que cada una de ellas se sostuviera sobre su propia base curva. Cuando lo intenté de nuevo me di cuenta de que ninguna técnica le quitaría lo aburrido al empeño: a punto de terminar, derribé la estructura en pleno uso de mis facultades mentales y me fui a hacer otra cosa.

Ese era mi problema y no otro; el renovado hartazgo en mi ánimo, luego de unos minutos de intento. Aquella minuciosidad no valía la pena, pues el resultado era previsible: una construcción desangelada, una mini piedra de Sísifo hecha para su destrucción sin sentido y eterno reinicio. El aliciente era tan vano que ni siquiera me podía imaginar orgulloso, al final del esfuerzo, por haber generado en el espacio un patrón de elementos tan común como la superposición triangulada de cartas, cuya conclusión sólo indicaría mi propio vacío. En este caso felicité a mi voluntad -o a su ausencia-. Mejor un buen poker o, ya de perdida, un solitario.

¿Cuántos pastos tiene el jardín?- pregunta con voz de Heidi un osito con dos bolitas rosadas en los cachetes. No lo puedo saber osito -le respondo casi con la misma candidez. Sin embargo, el animal se ha transformado en una especie de alien y me amenaza con sus fauces multiplicadas. Comienzo a contar, lleno de terror, deseando despertarme cuanto antes. Cuando voy por el pasto dos millones trescientos cuarenta y pico, pierdo la cuenta. Uno...

2010-07-07T11:13:00.000-05:00

2010-06-24T00:10:00.002-05:00

Sólo a veces

me pregunto

si entiendes

lo que escribo

y mis entre líneas

o si algunas,

o si las notas,

o si no te importa

o si ni siquiera te divierte.

Otras no.

2010-06-23T23:04:00.002-05:00

Me estoy perdiendo la historia de una gran personalidad del Congo porque quiero escribir; así que salgo, me siento, observo y prendo un cigarro. El humo no se ve igual en este puerto. Desaparece más rápido, se lo lleva el viento y lo apaga la humedad; igual fumo. Es una línea delgada lo que divide al gusto de la necesidad, y a la necesidad de la costumbre. ¿Por qué será? Qué pregunta tan idiota.
Desde hace tres días que tengo insomnio, tal vez es porque cuando vuelva a la ciudad quiero acordarme de que todavía existe el horizonte. No, no, eso suena muy de postal de Sanborn's.
La verdad es que no quiero volver a estar en una caja de cristal con aire acondicionado y luz de neón, y ver el paraíso detrás del vidrio.Quizá en un barco en medio del mar y rodeado de oscuridad nocturna, pueda soñar que no te amo.

Y es más probable si duermes a mi lado.

° malecón: difemismo de rompeolas.

2010-06-23T00:06:00.001-05:00

meantime & coffee.

2010-06-22T06:39:00.001-05:00

Tanto así como en problemas existenciales no me voy a meter, pero entonces, ¿eres virtual?
¿Te acuerdas que dejé de hablarte una semana y te enojaste? Eras tú?
¿De verdad nos reíamos juntos?
Porque creo que confundo lo que es y lo que no es y sale una mezcla homogénea, como café y azúcar.
Pero claro que evidentemente no son lo mismo.
Para no confundirme lo tomo sin endulzarlo.
Para mí que esas letras son tus ideas, y ellas son como el humo del cigarrillo con el que la taza se hace compañía. Sí, puedo verlo, pero no puedo tocarlo, y encima es etéreo, es perfecto. Además yo decido cuándo y dónde fumar. Si supieras los niveles de placer que alcanzo te asustarías. Además encaja con la definición de belleza en mi diccionario de presunción, y lo mejor es que los fumadores te fastidian.

nada

2010-06-22T05:59:00.001-05:00

Siempre me ha gustado hacer lo que no soy.

Ayer fui traductora, pero francamente no entiendo muy bien ningún lenguaje y me gusta más inventar los diálogos. De cualquier forma cuando lo noten será demasiado tarde, y habré cambiado mi nombre.

De vez en cuando paso con mi carrito de helados y la música que tanto me molesta (casi tanto como la de las cajas que abres y suenan) y regalo nieve (dicen que tienen proteínas). Después de todo hay que hacer buenas relaciones

Media naranja no alcanza ni para un vaso de jugo, y lo tomo todas las mañanas.

Sería más conveniente plantar un árbol, quizá mañana pruebe suerte con la agricultura. Hoy no.

De todas formas es época de lluvias, no tengo tierras, y las macetas se me hacen algo patético, además tendría que aprender jardinería zen y está más cabrón.

Al final del día, se me ocurre, puede ser que no yo sea más que un exprimidor de cítricos.

ahead of the curve

2010-05-05T15:15:00.000-05:00

execración de la vida, vol. III

2010-04-06T18:25:00.000-05:00

Cuatro paredes. Sillones, al parecer inflados con una máquina de globos. Estatuillas de japoneses realizando diversas actividades. Me inquieta mencionar que no son siquiera similares a los que describí en mi cuento anterior. De hecho, por mucho que digan la mayoría de los occidentales, hay una gran diferencia. Pero eso no me importa, lo que quiero es resaltar que estas figurillas tienen muchísimo más estilo. En primera, todos son delgados, en segunda, más que alegría y abundancia, reflejan tranquilidad y sabiduría. Aunque también hay un pescador en el grupo. El pez cuelga estático a un lado de la chimenea. Da igual.

Hace unos minutos que dejó de llover, y ya se escuchan nuevamente los silbidos de los pájaros. Estoy en una casa de ésas en las que parece que no pasa el tiempo. Afortunadamente no hay nada que un poco de música no cure. Excepto enfermedades como el cáncer o el sida, o así. Pero da igual.

La vida.

Vida

V-I-D-A.

En mi primera execración de la vida, pudimos observar las definiciones aceptadas por el DRAE acerca de este concepto. No era la gran cosa. De hecho me dieron náuseas, pero creo que eso es porque tengo salmonelosis.

Como sea. En mi segunda execración de la vida, pudimos observar qué tan rápido se va a la mierda el amor más puro. No digo que desapareciera, sólo sigue en la mierda. Ahí seguirá. A menos que toda la humanidad, mágicamente, cambie. Como por arte de magia, las siete profecías -que conozco- y las otras -que desconozco completamente, porque cabe mencionar que no soy ningún ilustrado-, se deshagan de la escoria, y dejen libre paso a la evolución.

Un amigo dice que estaría bueno que le dieran la opción de eliminar a toda la humanidad -incluído él, por supuesto-, con sólo apretar un botón. Tiene razón en que somos lo único que no encaja en la naturaleza. Somos animales, pero si vivimos como animales, enfermedades consecuencia. Somos racionales, pero usamos la cabeza para enredarnos, apendejarnos, darle en la madre a la naturaleza para obtener un poco de comodidad, sacar conclusiones falsas y hacer un desmadre que termina en depresión o en egolatría.

Claro, están también los optimistas, los embriagados de los placeres de la existencia. De verdad son preferibles a los pesimistas, sumergidos en el fango de los sentimientos, pero terminan siendo la misma mamada.

Y están los que creen tener las verdades absolutas, y se dicen autosuficientes, gracias a las circunstancias que les tocó vivir. Son los más insoportables, pero a veces dicen cosas inteligentes, al menos son interesantes.

Y están las personas como yo, que nada más son simple consecuencia de su entorno. Esponjas. Triste, alegre, bien, mal, da igual, porque sólo es. Y después de que es, ¿qué? No tengo idea, supongo que podrás enajenarte con cualquier cosa que te haga feliz, ya sea desde dinero, sexo, hasta ideas o pensamientos. Yo prefiero la música. El silencio me da miedo en este ambiente tan hostil e impersonal, y qué necesidad...

berceuse insomniaque

2009-11-20T00:37:00.000-06:00

Me encontraba en la sala principal de la residencia de los Castillo, una estancia circunforme de alfombra verde y sillones floreados, con figurillas de chinos pescando y budas junto a niños obesos, sonrientes y sonrojados, de esos que dan la impresión de que todo en la vida es abundancia, felicidad y paz. Inofensivo como niños gordos que tardarían años en caminar cien metros, pero jamás se decepcionarían por ello, ni implicaría grandes consecuencias; un charquito de sudor por mucho.

Me encontraba en la sala principal de la residencia de los Castillo, cuando un rottweiler enorme corría hacia la ventana. Pinche pedo que me sacó. Necesité de sesiones de

respiración pausada para que me dejara en paz la taquicardia...

Me encontraba en la sala principal de la residencia de los Castillo, cuando se me ocurrió ir a la tienda

a comprar cigarrillos. Cuando regresé toqué el timbre y en cinco minutos tenía a la Señora de

Castillo asomada en la ventana, recibiéndome con una gran sonrisa, haciéndome señales para que

esperara a que me abriera.

Me senté. Esperé. Seguía esperando.

Me encontraba en la sala principal de la residencia de los Castillo, cuando una moneda cayó sobre el

vasito que estaba a mi derecha. El molesto sonidito agudo que resultó del impacto me sacó por breves

instantes de mi infinito letargo.

Me encontraba en la sala principal de la residencia de los Castillo, cuando pensé en suicidarme.

2009-09-30T16:28:00.001-05:00

domingueando

2009-09-20T12:39:00.000-05:00

Hay cosas que sólo se hacen y ya. Qué profundo...
...me refiero a que no hay un procedimiento exacto, como el escribir en un blog. Jajaja... bueno yo no tengo la pinchi más remota idea de cómo se hace... tampoco sé cómo precisamente se tiene que componer una canción, blabla lo que se les ocurra. Igual puede haber una guía, pero es como el 10% de la obra. Va saliendo conforme el curso, dependiendo obvio de ciertas herramientas o habilidades que tengas.

Es como tener sexo. Sabes cuál es la línea...
y aunque con x o y sea lo mismo, ps no es igual manoo.
Ni siquiera debería ser igual con la misma persona...

La gente se saca de pedo conmigo porque está cabrón categorizarme. "Ella no come picante" ... Qué verga si ese día quiero echarle un chiingo de salsa. "Es que siempre usa colores oscuros"... Qué verga si se me ocurre vestirme de amarillo. "Nunca habías escuchado hip hop"... bueno, su puta madre... jaja

A lo que iba era a explicar que no hay errores. No hay bien ni mal. Sólo diferencias. ¿O pueden decir que Da Vinci fue más artista que Alex Grey? digo, por poner un ejemplo...

En el lenguaje también pasa mucho. Todo el tiempo. No me refiero a errores como "mas sin en cambio o blalba" sino más bien a los que pasan cuando eres niño y no entiendes chido todavía todas las palabras. Como Mas si osare, o como cuando oía decir que subiera "alaazotea"... "a huevo, voy a la zotea".

No es que no entendamos, sino que lo hacemos de otra forma, con nuestras herramientas. Si no con qué.

Eso, estrictamente, no puede ser medido en el arte. Estaría de acuerdo, pero al mismo nos atrevemos a criticar a tal persona o tal otra.

"Las niñas son estúpidas", por ejemplo, una frase mía en demasía recurrente...
"Es que se vio bien pendejo" ja ja já
"¿Pero por quéeeee...?"

La civilización es taan chingona que ya hasta tiene pasos para vivir.
De ahí me tendría que debrayar a que vida no es supervivencia, pero imaginen lo demás, que confío en que ya lo han hecho.
Vivir es un arte.
Y es que cómo olvidar en estos momentos palabras tan chingonas...
muchos estarán hasta la madre de que cite mis grupitos de hip hop, pero en últimas me vale verga::::

de ahí que Folie diga: "son pocos los que están ahí dando el callo, los que ven la luz independientemente de tus fallos"

La técnica en el arte se aprende, los añadidos son lo que hacen a la obra única y valiosa como tal. Si no se toman en cuenta, bueno... ...
Puedes cagarla millones de veces, tomando al arte de referencia, puede ser que tengas una idea buenísima y al final cuando la llevas a cabo no queda como querías. O puede ser que cambie tu forma de pensar por puntos que no habías tomado en cuenta o perspectivas que desconocías. Y eso no te hace falso anteriormente, ni mejor posteriormente. Sólo avanzas y tomas las herramientas que encuentres en el camino. Creo que lo que te hace farol es no argumentar tus actos con respecto a tu lógica, sincerándote contigo mismo, sólo guiándote por tus deseos irracionales o instintivos. Y eso usted lo puede fácilmente comprobar si las personas de su alrededor son predecibles, y en realidad usted sabe lo que van a decir o hacer antes de que suceda. Así que ya lo sabe.

Son muchísimos términos que no vale la pena escribir, es más bonito platicar... lo que me remite a pensar nuevamente en palabras chingonas:

"We could be some more, nature is a whore".
ni buena ni mala, así no más.

Oportunistas de lo imprescindible de Arturo Pérez-Reverte

2009-09-10T11:38:00.000-05:00

No hace mucho, en una de esas cenas en casa Lucio con Javier Marías que a veces nos sirven a uno o a otro, luego, para teclear un artículo que resuelva los respectivos compromisos semanales, comentábamos un hecho pintoresco que suele darse entre los comentaristas culturales a la hora de hablar de libros y autores. Un título, un nombre olvidados por completo o de los que nadie hace caso, incluso escritores despreciados o desconocidos por quienes se dicen árbitros de las bellas letras, se ponen de moda con un centenario, una película o una reedición oportuna. Entonces, buena parte de aquellos a quienes nunca oíste hablar de tales títulos o autores emiten alaridos entusiastas, colocándoles la etiqueta imprescindible. Que es el adjetivo que ciertos esnobs de la tecla, con alborozado entusiasmo de conversos, reservan indefectiblemente para libros o autores de los que no se habían ocupado antes, en su vida. Además, ellos nunca leen, sino que releen. "Estoy releyendo –escriben, imperturbables—a Ian Fleming. Un autor imprescindible". Sorprende, por otra parte, que si tanto aprecian a determinado escritor, nunca hasta hoy le hayan dedicado una maldita línea, y se acuerden de él sólo cuando una editorial prestigiosa o una edición afortunada lo ponen en primer plano. Pero quienes se lo montan de posar como culturillas exquisitos –Lo que podría escribir y no quiero, o cosas así—nunca recomiendan libros imprescindibles antes de que lo sean. Sería arriesgarse demasiado.
Comentaba esto con Javier, como digo, mientras despachábamos sendos filetes empanados. No solemos hablar de literatura propia ni ajena, pero esa noche íbamos por ahí. Yo mencioné a Roberto Bolaño. Como ya dije alguna vez en público, es un autor que me parecía –a mí, no a Javier—increíblemente avinagrado y aburrido cuando estaba vivo, y me lo sigue pareciendo muerto. Lo de avinagrado se explica porque en vida nadie le hizo caso ni compró sus libros; eso lo malhumoró mucho y solía meterse con otros autores como si ellos tuvieran la culpa. El caso es que, con el filete empanado a medias, puse a Bolaño como ejemplo. Aparte que a mí me guste o no, dije, tiene guasa el asunto. Lees algunas columnas actuales de animadores culturales españoles y resulta que Bolaño es imprescindible. Eso, casualmente, ahora que su agente literario le ha montado una bestial promoción post mortem nulla voluptas en Estados Unidos. Podían haberlo dicho cuando estaba vivo y sin agente, digo yo. Ayudándolo a vender más libros y a tener menos mala leche.
Pasamos luego a hablar de otros autores que ciertos caraduras que hoy pretenden barajar la literatura ninguneaban o infravaloraban no hace muchas décadas: Stevenson, Conrad, Simeon, Eric Ambler, Budd Schulberg, Le Carré, Stephan Zweig, Schnitzler, el barón Corvo, Joseph Roth y otros. Autores, todos ellos, poco estimados entonces en España, o incluso insultados directamente, como era el caso de Zweig, novelista considerado menor hasta hace cuatro días; y que, a quienes descubrimos su Partida de ajedrez y sus obras completas en Editorial Juventud a finales de los años sesenta, nos causa mucha hilaridad que ahora no se le caiga a nadie de la boca. O de Conrad, cuyo Espejo del Mar tradujo Marías hace la tira, cuando algunos tontos del ciruelo todavía consideraban al polaco sólo un aseado escritor de novelas marineras.
A los postres puse un ejemplo casual. Imagínate, dije, a un autor que nadie haga caso. Poco conocido y leído. Traven, por ejemplo. Escritor maldito, marginal, autor de El barco de la muerte y El tesoro de Sierra madre. Lo conocemos desde hace al menos treinta años y nos gusta a los dos. O, por lo menos, a mí. Pero aquí ningún periculto de suplemento literario lo menciona jamás, ni recomienda sus libros. Pregunta por él en una librería. No existe. Pues apuesto la tecla Ñ a que si mañana aparece un libro suyo en una buena editorial española, una docena de pavos que no han leído a Traven en su puta vida se descolgarán con encendidos elogios. Para eso está internet, para documentarse. Yo, lector de Traven de siempre. Voy a explicarles quién es. Etcétera. Y bueno. El ejemplo era casual como digo. Pillado por los pelos. Pero lo cierto es que profeta en España puede serlo cualquiera. Tres semanas después de la cena con Javier, la interesante y prestigiosa editorial Acantilado publicaba El tesoro de la Sierra Madre. En el acto, como era de esperar, llovieron columnas y comentarios. Traven, naturalmente. Qué me van a contar a mí a estas alturas. Traven esto y lo otro. Traven y yo. Travenólogo como soy, desde pequeñito. Con una palabra –nunca la habríamos adivinado—repitiéndose en cada artículo: imprescindible.

comando, que esto no es un gerundio

2009-09-09T18:39:00.000-05:00

Había reconsiderado, por un momento, a la pornografía a la altura de ciertos placeres como la música, la escritura o la lectura, sin embargo, posteriormente tuve a bien recordar la industria del photoshop y la masificación del arte, cayendo por fin en la cuenta de que todo lo que estaba pensando era absurdo, no tenía por qué ser, a veces me pierdo..._____ y camino cuando sería mejor rodar ,´`, para que me entiendas todavía de más extraña forma aunque, por otro lado, los puntos tienen estilo y son tripolares; incluso dan más personalidad a las comas si están cerca...
Y desde mi viejo y solitario bosque de piedras chilenas, castores bilingües y puntos verdes de sabor para combatir la ansiedad en días sin niebla, te amo -en la más casta de las formas jajajá-, hace 14 años y no sé como terminar esta madre... porque ya me enojé por asuntos que no atañen a esta redacción; ¡qué pinches términos! >_< ... pero no importa, no me da miedo que desaparezcas así sin más, porque no lo harás,

2009-09-09T18:29:00.000-05:00

Vaya putada cuando sueño contigo y despierto con la almohada.
Vaya desgracia que quemo la manta, la cama, la casa, y yo ni me entero.
Y así seguiré...

jo jo
espuma un
kortado,
burdo, níveo y
to no me gusta, quiero decir atisbado por la estupidez de mi ebriedad más placentera, donde las figuras y las formas valen verga, donde quisiera perderme siglos y dejar de empapar las pantallas de constancias del acto mortuorio de las flores, sólo aquéllas que no empiezan ni terminan con a, y que tan bien se llevan con el ímprobo célibe color de powerpoint. qué va, vaya mamada, sensible, aunque filosóficamente hablando (no me gustan las mentiras ni los malentendidos).

del absurdo.

2009-08-31T13:22:00.000-05:00

El río de la vida,
con los años me ha ido enseñando
a sortear las piedras que en el camino
hjaahj
carayy...

Viajé al límite de mi diminuto infinito,
aposté con la muerte desafiando todo mito,
y gané entre bowls de vómito, para mi puta suerte;
amé cada centímetro de este apartado perímetro
y vi secarse una a una las flores con cada falacia.
Esperé hasta ver los recuerdos momificados,
aguardé el tren de la Verga con desenfado,
sin hacer hincapié en los rosarios,
-con frescura los segundos contando-,
mientras dejaba correr sin más a Veracruz la magia.
Pronto escuché sonar la campanilla,
que anunciaba mi rendición y desgracia:
mas no contaba con la mano que gustoso tendiera,
algún avecinado entremetido, acomedido e imprudente,
tal como la plabra misma, para la sonoridad de la presente.

El punto es que el ferroviario se hizo pendejo,
por lo que nunca llegué a mi destino,
y fue cuando tuve a bien cometer el desatino
de preguntarme cuál sería mi camino;
pronto mis dedos sucumbieron,
el verso no era lo mío,
sino únicamente escuchar los trinos marítimos
y esculpir pendejadas al viento.

Aquí hasta el final de los días podría quedarme siempre,
junto a la melodía clásica que suena al fondo del pasillo,
haciendo mis circunstancias parecidas gravemente,
a un apartado cubículo de oficinista de gobierno.
¡Oh, válgame el señor! ¿En qué clase de cucaracha me he convertido
para siquiera atreverme a imaginar mi alma entre manadas ilustres y listas por demás inútiles?
Sublime castigo el que recibe mi infatigable ímpetu
que decide gastarse lo que ha trabajado quince días
con tal de no caminar cinco chingadas cuadras.
¿Qué problema puede hallar mi regocijo
partiendo del absurdo y sinsentido
junto a dos sinónimos nomás pa que se sienta pijo?

Y cómo ya no sé con qué terminar,
que lo haga Marx.

¿Por qué he de preocuparme por la posteridad?
¿Qué ha hecho ella por mí?

Cuando las leo me dan risa.
Cuando las escribo no hay placer.
Incluso siento cierta incomodidad...

¿Qué es la inspiración? segunda parte jaja Gabriel Zaíd

2009-08-27T11:42:00.000-05:00

Hay un salto oscuro hacia la claridad, que se desvía una y otra vez por los caminos hechos, por las pautas rígidas, por la máquina inerte de nuestra neurosis o la colectiva, a la cual nunca somos ajenos. Hay una proferencia con puntería, desviada una y mil veces. Así aprendemos (cuando realmente aprendemos, no cuando adquirimos muletas para el resto de la vida): soltándonos. Así nos salen las palabras y los actos, nos tiramos por primera vez al agua, encarnamos una nueva situación, damos los primeros pasos de baile, abordamos a una persona desconocida: aventándonos, profiriendo movimientos, actos, palabras, ocurrencias.
Así la creatividad inventa lo necesario.
Puede no ser inventado. Puede estarnos necesitando mientras lo desatendemos, mientras seguimos viéndolo de reojo y nos estorba porque no acabamos de verlo, ni lo dejamos de ver, al menos como eso, como malestar. Un malestar tan parecido a la mala conciencia que quizá es lo mismo. Quizá toda falta es contra el espíritu creador.
Se ha escrito mucho y bien sobre cómo funciona la inspiración (o el amor) una vez en marcha. Pudiéramos decir que es un encuentro feliz cuya zona de libertad se extiende suscitando nuevas preferencias acertadas. En cambio, los testimonios más confusos sobre cómo empieza (la inspiración, el amor). ¿Es algo misterioso que llega de fuera? ¿Es posible provocarlo? Quizá:
1. La inspiración es objetivamente un encuentro producido por cualquier mecánica abstracta (determinista o aleatoria) que se convierte en feliz:
• Entre las cosas mismas y su propio despliegue imaginativo, porque se unen cosas que vienen al caso e integran algo nuevo unidas, desde donde se piden mutuamente.
• En los medios de expresión y de vida, o sea lo físico abierto, porque abren un acceso de la lectura al hombre y éste no pasa de largo.
• Entre las personas, porque se reconocen como personas.

2. Puede decirse que la inspiración llama al hombre, lo visita, lo solicita, como una falta que hace algo que no se sabe qué es, pero que está pedido por nuestro malestar o nuestra gravitación, francamente sentida y admitida. La realidad que pide ser aumentada por la creación que nos hace ser más reales, nos llama desde ese ser más, que todavía no es más que "mutua" expectativa.
Pero la opresión no puede ser partera de la expresión sino a través del azar de una oportunidad material (1a) que exige del hombre una toma de conciencia (1b) de orientación amorosa (1c).

3. El hombre no puede provocar la inspiración sino como expectativa de lectura, es decir, leyendo en sí mismo la falta que tiene, lo cual ya es un comienzo de expresión. Sin embargo
• Puede mejorar su capacidad de lectura con diversos entrenamientos (que lo suelten, que no lo ortopedicen) y
• puede provocar la acción de diversas máquinas de producir encuentros y correspondencias, máquinas siempre útiles, aunque su capacidad de lectura sea abstracta.

4. La lectura de sí mismo es un encuentro feliz, aunque consista en reconocerse concretamente en falta. Pero un encuentro concreto sólo puede darse en la apertura a la comunión personal. Lo cual le da a la inspiración no sólo un carácter cosmológico natural sino histórico concreto. La inspiración es también una tradición, una dependencia de los otros.
En efecto, por la literatura verdadera, la convivencia concreta, la tradición viva, el hombre se alcanza como concreto. La libertad empieza siempre gracias a los otros, aunque luego prospere a pesar de los otros y por último quede siempre en falta porque otros faltan de ser libres. Ser bien leídos nos permite llegar a escribir, a transmitir la lectura. La expectativa creadora de otros (para empezar, o así debiera ser, la de nuestros padres) nos permite llegar a ser creadores. El amor nos "obliga" a crecer, "saca" lo mejor de nosotros mismos. Nos hace ser más. Aumenta la realidad.

El lugar de la inspiración es el lugar de los encuentros concretos. Desde un punto de vista planetario, puede considerarse como eso físico abierto donde las personas pueden vivir inspiradas, respirar como personas: rostros, abrazos, arquitectura, libros, cuadros. Una zona esencial de lo físico abierto, los cuerpos humanos, en la medida en que expresan a las personas, y en que se expresan con una lectura recíproca, merecería llamarse, en algún sentido, iglesia. La iglesia es el lugar carnal de la comunión personal, empezando por la de un hombre y una mujer. Las iglesias son, o deberían ser, el lugar de más intensa respiración y de la inspiración. Pero esa sintonización creadora que quizá tendría como resultado el final de la película Milagro en Milán: irnos todos al cielo, suele estar encendida en focos dispersos, en pequeñas iglesias separadas por el espacio y el tiempo, que sólo a través del aparato cultural se integran. De ahí la importancia de la literatura, las instituciones, la arquitectura, para "conservar la llama", para extender un clima auspiciatorio, expectativo de la comunión personal. La mejor literatura, arquitectura, organización, es aquella que hace necesario lo mejor de nosotros mismos. Que hace indispensable el amor, que nos pone en su falta.

La mala literatura (arquitectura, organización, instituciones) puede ahogarnos con una opresión material semejante a la opresión material semejante a la opresión de lo físico cerrado. Puede crecer vegetativamente. Puede perdernos en una selva cultural. La masa inerte del lenguaje funcional puede extenderse y "funcionar bien", con amor o sin amor. Hoy que la capacidad de producción cultural ( lo cual incluye la producción industrial) es mayor que nunca, y automatizable, y centralizable como un poder abstracto, la capacidad de lectura concreta (por lo pronto la mía) debería aumentar y extenderse. La lectura concreta es comunicable, auqnue no sea automatizable ni centralizable, y aunque, por lo mismo, no haya manera de alcanzar un poder central que la reparta y nos libere desde arriba.
Lo cual no quiere decir que la mecánica abstracta no admita mejores diseños, reformistas o revolucionarios, ni que la educación no pueda aumentar la capacidad de lectura. Puede soñarse, diseñarse y realizarse en parte una situación auspiciante de una vida inspirada. Pero no se puede renunciar a la libertad personal, al amor personal ni a la obra personal para hacerlo, precisamente porque la fuente de iniciativas, la inspiración y la fuerza para transformar el mundo, se mantiene gracias a la existencia de pequeñas iglesias, dispersas en el espacio y en el tiempo.
Las masas abstractas dejan de ser masivas en concreto: se dispersan en comunidades. Son "la sal de la tierra". Ninguna transformación del mundo justifica una vida desabrida. Sacrificar lo concreto a lo abstracto es negarle sentido al sacrificio. Para máquinas ya tenemos bastante con la admirable máquina del universo. Si el amor "mueve el sol y las otras estrellas" (Dante), sólo en el ser humano da "palabras que son actos que son flores que son frutos" (Paz).

¿Qué es la inspiración? -fragmento de gabriel zaid

2009-08-26T18:06:00.000-05:00

Ejemplos de estar pegado: estar frente al televisor o tener puesto el radio sin verdadero interés y sin poder desprenderse. José Gaos cuenta en sus conferencias profesionales la mala conciencia de haber pasado un día entero leyendo: no haber hecho nada. Pero leer animadamente es hacer muchísimas cosas: dejar el libro, reflexionar, quizá levantarse, dar vueltas, ver qué dice otro autor, consultar un diccionario, escribir rápidamente unas notas. Cuando menos se piensa, han pasado seis horas, se tiene hambre, se come con gusto, se tiene la sensación de haber hecho muchísimo. La sensación de vaciedad (que no es exclusiva de ver televisión) viene de estar pegado a una lectura pasiva, de estar leyendo con anteojeras, de soslayo a la realidad que nos llama, sin atenderla, sin atendernos a nosotros mismos, sin poder desprendernos. La calidad de la lectura no mejora porque el texto sea de filosofía. Se puede ser tan pasivo oyendo música barroca como viendo televisión. Aunque la pasividad no depende sólo del modo de lectura sino también de las cosas mismas, que deben dejarse leer: la única forma de ser activo frente a muchas cosas es levantarse y apagar. Como habría que levantarse de muchas conversaciones y de muchas juntas.

La medición de los ritmos de variación de frecuencia en los electroencefalogramas, según W. Grey Walter (The living Brain) mostró una mayor fijeza en la gente menos brillante. Dicho en otros términos: la "libertad" de movimiento respecto de su propio promedio fue mayor en los cerebros de la gente brillante, igual que un chofer "brillante" no se queda pegado a una velocidad, sino que va aprisa cuando la situación es segura y despacio cuando hay riesgo, y además pasa de unas velocidades a otras rápida y oportunamente. Lo cual no necesariamente indica que la superioridad intelectual es inherente a ciertos cerebros; sino que la falta de libertad atrofia los cerebros. Quizá la estupidez es ante todo un defecto de carácter. O, para decirlo con la sabiduría bíblica: somos necios "de corazón", más que de cerebro.

Según R. W. Gerard (The Biological Basis of Imagination), el proceso creador consiste en destruir unas guestaltes en favor de otras. Para ilustrarlo, aprovecha un juego de salón. Supongamos que se nos pide unir los siguientes nueve puntos con cuatro rectas, sin levantar el lápiz.

. . .

(No se quede pegado el lector e inténtelo.) La solución es difícil porque para encontrarla hay que salir del cuadro y trazar una especie de flecha que lo desborda. Cuando se explica esto, la reacción suele ser: Pero ¿cómo? ¿Era posible salir del cuadro? Y sin embargo, nadie había dicho que no. Era una limitación que uno solo se había puesto. ¿Así lúcidamente? No. De haberlo hecho, se habría planteado, precisamente, la cuestión: ¿hay una regla del juego que impida salir del cuadro?, y ya estaríamos en camino. Era la Gestalt la que se nos había impuesto, la que había hecho la agrupación con-sideral de una con-stelación cuadrada, la que había con-siderado por nosotros. No quedarse pegado a ese camino hecho y hacer otras con-sideraciones era lo difícil.

No dejarse llevar (o dejarse llevar, pero a sabiendas) por los caminos hechos es difícil en todo: la investigación científica, la dirección de empresas, el amor, la poesía. Para hacer consideraciones realmente nuevas (o cuando menos nuevas para nosotros, que es lo importante), tenemos que volver a pasar por esa oscura angustia de la especie humana, sonámbula en el planeta, irguiéndose, abriendo los ojos, dejando sus cuevas. Tenemos que dejar nuestro propio cobijo, la "incestuosidad" que nos pega a lo familiar. Tenemos que afrontar la intemperie, salir a la expectativa de un milagro. Hasta en casos tan poco heroicos como unir nueve puntos con cuatro rectas.

2009-08-24T09:16:00.000-05:00

todo me iba maaaal
yo no era mi amigoooo
ya todo está bieeeen
hago las paces con mi vozzz

enfadarte con tu voz es lo peor del mundo aparte
estar mudo es lo peor, mucho peor que lo de antes
puedo rellenar con cosas cada vez peores el resto de la canción
sí, y quedarme muy conforme

pero me pasa lo que a ti
hajha
no me gusta mi letra joder aquí viene el corte

Sahka-vivo y muero :Dholaa
hajahjajkhj

El libro de los datos inútiles

2009-08-06T12:16:00.000-05:00

isbn 978-970-732-291-2

Si usted ha sido señalado como poseedor de una amplia y variada colección de información inútil acumulada durante ya muchos años, habrá notado que aquellos datos tipificados como inservibles suelen resultar de enorme utiilidad siempre que se logre ubicar y emplear de manera precisa y oportuna.

Por ejemplo; imagine que se encuentra frente al televisor una tarde dominguera, viendo una buena película, cuando es abruptamente atosigado por el sonido del teléfono. Tras un suspiro, un botón de pausa y dos timbres más, levanta usted el auricular: Muy buenas tardes señor Godínez. Habla Javier Morales del banco Fulano de Tal. Quiero informarle, que debido a su impecable historial crediticio se ha hecho acreedor a una invitación para pertenecer a nuestro muy selecto grupo de tarjetahabientes VIP.

En ese preciso instante, en el que el señor Morales deberá tomar aire para continuar con su retahíla, teniendo a mano El libro de los datos inútiles, debe contraatacar con un:

«Muy buenas tardes tenga usted. Su llamada es importante para mí, por favor no cuelgue, para poder informarle, gustoso también, que «cuando se realiza una fertilización in vitro sólo 15% de los embriones transferidos se implanta y menos del 2% de los óvulos culmina en embarazo», así como que «la corolatura dramática es considerada como una voz acrobática con poderosas cualidades, cuyo rango alcanza hasta fa6, como la Reina de la Noche, de La flauta mágica, de Mozart», y en dado caso que le interese, tenemos prolíficos inventores, científicos y músicos mexicanos que nadie recuerda (más que a Mario Molina y a Café Tacvba si bien nos va) como Julián Carrillo, quien inventó la teoría musical llamada -Sonido 13-, que se basa en la utilización de microtonos (tercios, cuartos, quintos y hasta dieciseisavos de tono), o como el general Manuel Mondragón quien inventó durante la Revolución Mexicana el primer rifle automático. Bárbaro ¿no? Lo que me recuerda, ¿Sabía que en Irlanda toman 766 vasos con leche al año por persona? Eso los convierte en el país que toma más leche en el mundo, mientras nosotros somos los principales consumidores de Coca-Cola, ¡con casi 100 litros al año por persona!»

Ante esto, el señor Morales contestará anonadado: ha sido para mí un privilegio atenderle», y se apresurará a colgar. Acto seguido, el mismo señor Morales, redactará para su supervisor un pormenorizado reporte donde, anotando todos nuestros datos, señalará que al parecer «el señor Godínez no se encuentra en pleno uso de sus facultades mentales, por ello, no tiene el perfil para una nueva línea de crédito».

Y así, gracias a este libro, habremos logrado con absoluta amabilidad y sin recurrir al improperio, lo que muy pocas personas han hecho: que nos borren de las listas y no vuelvan a molestarnos.

Clavicémbalo, vino tinto esloveno y el señor del mal xD

2009-07-28T12:41:00.000-05:00

crónica del cuarto siete verde... o algo similar; segunda parte.

2009-07-27T03:11:00.000-05:00

ya lo cambié de blog putitas :$ porque de pronto me dio asco.

crónica del cuarto siete verde... o algo similar; primera parte.

2009-07-25T12:27:00.000-05:00

Ahí tienen a la misma esquizofrénica del cuento anterior. Lo siento un término despectivo... creo que yo no hubiera empezado el relato así; es como decir "la doctora o el licenciado, la maestra o el psicólogo" como reducir una flor a su nombre... yo qué sé, el punto es que explotó la burbuja y el panorama se amplió un poco más. De la teoría a la práctica. Creo que no habría podido funcionar mejor. A menos, claro está, que se le hubiera puesto un poco más de empeño anteriormente. Pero dadas las circunstancias, no se puede nadie quejar. Si acaso alguno por pérdidas materiales.

Pasando a otro punto, lo mismo da que les de las pistas que seguí para llegar hasta aquí. Ni son caramelos ni migajas de pan, pero tampoco piedras. Tanto más efímeros, por lo que no perderemos el tiempo. Debería mejor dedicar más tiempo a contar cómo fue que explotó la pompa en cuestión.

Entrevistaremos a una campana:

- ¿Qué opina usted de cambiar todo el tiempo?

- Siento que es como volver al futuro, usté ya sabe, es casi como escuchar, sólo que más evidente. Tal vez también tenga algo de parecido con el arte... pero eso ya no lo sé, pregúntele a klee.

Maquinalmente, sucedió un 15 de junio del presente año, precisamente 17 años antes del 15 de junio de 17 años antes. Una versión sumamente mejorada y no malos efectos se dio a conocer en un activar y desatibar de ojos. Había un mapa y un destruye alfombras que ya habíamos mencionado letras atrás, en otro mes que no atañe para nada a estas circunstancias, por lo que está de más. Tristemente, sólo se menciona por su belleza. Y la verdad no creo en que se pueda "perder el tiempo", por lo que recalcaré la belleza que da la estética a algo bello ya de por sí. En fin, tanta perfección da hueva, por lo que pasaremos al siguiente punto pa' que no se me duerman.

Quiero decirles que me la estoy pasando bomba relatando nuestro cuentecillo. Hacer deporte es igual de divertido, pero sólo me dan ganas si voy a usar mi cuerpo para algo más que fumar, comer, caminar y expresar. No lo entiendo, así pasa, como tampoco comprendo cómo fue que Ricardo Flores Magón se privara del arte por una causa intrínseca a lo mismo. ¿Cómo hay gente rara, verdad? Tal vez sólo pensaba que las grandes historias nunca se escriben con medias tintas, pero una cosa es segura, los cigarrillos son sublimes, y muchos españoles también.

I'm lost, I'm alone
I wish I had a bone
Long 'n' wide white you know, what I'm talking about, just a fine bite

The sky above the field below II

2009-07-22T14:00:00.000-05:00

ni dios, ni amo, ni partido, ni marido! xD

2009-07-20T13:19:00.001-05:00

“Así como la Iglesia está sometida a Cristo, así sean sumisas en toda cosa las mujeres a sus maridos” - San Pablo, 8d.C.

“Ten preparada una comida deliciosa para cuando regrese del trabajo. Ofrécete a quitarle los zapatos. Habla en tono bajo, relajado y placentero.
Prepárate: retoca tu maquillaje. Coloca una cinta en tu cabello.Hazte un poco más interesante para él. Su duro día de trabajo quizá necesite de un poco de ánimo, y uno de tus deberes es proporcionárselo. Durante los días más fríos deberías preparar y encender un fuego en la chimenea para que él se relaje frente a él. Después de todo, preocuparse por su comodidad te proporcionará una satisfacción personal inmensa.
Minimiza cualquier ruido. En el momento de su llegada, elimina zumbidos de lavadora o aspirador. Salúdale con una cálida sonrisa y demuéstrale tu deseo por complacerle. Escúchale, déjale hablar primero; recuerda que sus temas de conversación son más importantes que los tuyos.
Nunca te quejes si llega tarde, o si sale a cenar a otros lugares de diversión sin ti. Intenta, en cambio, comprender su mundo de tensión y estrés. No le pidas explicaciones acerca de sus acciones o cuestiones su juicio o integridad.
Recuerda que es el amo de la casa.
Si tú tienes alguna afición, intenta no aburrirle hablándole de ésta, ya que los intereses de las mujeres son triviales comparados con los de los hombres.
Al final de la tarde, limpia la casa para que esté limpia de nuevo en la mañana. Prevé las necesidades que tendrá a la hora del desayuno.
Una vez que ambos os hayáis retirado a la habitación, prepárate para la cama lo antes posible, teniendo en cuenta que, aunque la higiene femenina es de máxima importancia, tu marido no quiere esperar para ir al baño. Recuerda que debes tener un aspecto inmejorable a la hora de ir a la cama… si debes aplicarte crema facial o rulos para el cabello, espera hasta que él esté dormido, ya que eso podría resultar chocante para un hombre a última hora de la noche. En cuanto a la posibilidad de relaciones íntimas con tu marido, es importante recordar tus obligaciones matrimoniales: si él siente la necesidad de dormir que sea así, no le presiones o estimules la intimidad.
Si tu marido sugiere la unión, entonces accede humildemente, teniendo siempre en cuenta que su satisfacción es más importante que la de una mujer. Cuando alcance el momento culminante, un pequeño gemido por tu parte es suficiente para indicar cualquier goce que hayas podido experimentar. Si tu marido te pidiera prácticas inusuales, sé obediente y no te quejes. Es probable que caiga entonces en un sueño profundo, así que acomódate la ropa, refréscate y aplícate crema facial para la noche y tus productos para el cabello. Puedes entonces ajustar el despertador para levantarte un poco antes que él por la mañana. Esto te permitirá tener lista una taza de té para cuando despierte”.
- Economía doméstica para el bachillerato y magisterio: Sección femenina de la Falange, Madrid 1958.

(8) Y ahora que vamos pendejas...
vamos a contar verdades tralalaaa

“Las mujeres nunca descubren nada; les falta, desde luego, el talento creador, reservado por Dios para inteligencias varoniles; nosotras no podemos hacer nada más que interpretar, mejor o peor, lo que los hombres nos dan hecho”.
- Pilar Primo de Rivera, Madrid, 1942

“Mister Bernard Shaw ha complacido a todos los bohemios diciendo que las mujeres son iguales a los hombres; pero los ha enfurecido insinuando que los hombres son iguales a las mujeres”.
- G.K. Chesterton, 1874

nada era importante, sólo sensaciones, miradas, instantes.

2009-07-15T12:49:00.000-05:00

No hablo, escucho una canción que dice algo así como "yeah y yeah y yeah" "uoo uoo" jajaja ...
Se acabaron los cerillos, mi perfume huele a pera, ya no compro coco, estoy junto a una chica que admiro y no lo sabe, y nadie lo sabe, y tú no tienes para qué saberlo;
Encuentro un encendedor, me gusta un diseñador, me duele el brazo izquierdo, se rompió la uña de mi pulgar derecho, el cigarro se consume, todos bailan, el tiempo pasa, los audífonos me llaman, la Tierra se mueve, y no quiero dejar de extrañarte; inhalaré un poco más mientras me siento a ver si la bomba detona, si de pura causalidad la burbuja explota.

Mientras escribo esto, un día cualquiera...

2009-07-13T16:48:00.000-05:00

"el hambre y la miseria dejan un nuevo cadáver en la acera, en el cuartel saludan la bandera, y aquí fuera, la gente que confía en las personas desespera..." Folie à trois

Número, País e Ingreso per capita en dólares al año!

1 Burundi 119
2 República del Congo 144
3 Liberia 172
4 Etiopía 177
5 Guinea-Bissau 189
6 Gambia 223
7 Myanmar 232
8 Malawi 241
9 Eritrea 244
10 Sierra Leona 254
11 Ruanda 271
12 Níger 278
13 Madagascar 287
14 Afganistán 309
15 Uganda 316
16 Guinea 329
17 Tanzania 335

Número, País e Ingreso per capita en dólares al año! 12 vitaminas y minerales

1 Luxemburgo 81,511
2 Irlanda 44,676
3 Noruega 44,648
4 EE.UU. 43,223
5 Islandia 40,112
6 Hong Kong 38,706
7 Suiza 38,714
8 Países Bajos 36,920
9 Dinamarca 36,920
10 Qatar 36,632
11 Austria 36,368
12 Finlandia 35, 368

Cifras del Fondo Monetario Internacional. 2006.

Y ya que de números hablamos...

El suicidio hoy en día, es una de las tres causas principales de muerte en personas de ambos sexos, entre las edades de 15 a 44 años, no obstante, los intentos de suicidio son 20 veces más frecuentes que los suicidios completos.

En Estados Unidos, el Centro para Control de las Enfermedades reportó, que cada año mueren más personas por suicidio que por homicidio. Por ejemplo en 1997, el número de suicidios fue 1,5 veces superior a los homicidios.

Cancún comparte con Guadalajara el primer sitio entre las
ciudades con mayor incidencia de suicidios en México
-

SEGÚN LA ENCUESTA MITOFSKY, ENTRE SUS VALIOSAS CURIOSIDADES DE LA SEXUALIDAD CATEGORIZADA POR GRUPOS POLÍTICOS, INDICA QUE EL 79% DE LA POBLACIÓN SE CONSIDERA FELIZ, CITANDO A JESSICA URIBE: Estos datos nos llevan a considerar que aproximadamente 3 millones de mexicanos se consideran “no felices” pero 56 millones alcanzarían la categoría de “felices”.

"Si no te mueves nunca notas las cadenas,
Un mundo extremo exige posiciones extremas
Ya no queda ni oxígeno y tú bailando drum and bass.
Nadie se siente responsable;
parece que todo lo que acontece sea inevitable..."

CLÁSICOS de lujo. 50 cerillos de seguridad.

2009-07-12T04:06:00.000-05:00

Qué tal si abrimos esa caja. ¿La recuerdas? ¿Notas su implicación con el pasado? Porque yo no lo recordaba hasta ahora, al tratar de decirte algo más con letras donde, por cierto, los signos de puntuación me confunden ya que últimamente han cambiado de lugar.

Pero volviendo a la caja, y si adentro no encontramos nada, ¿Te preocuparías? Reiríamos juntos, o nos quedaríamos callados. Tal vez me resulte bizarro encontrar una pluma. Reiría un poco más...

No la hurtaría, aún cuando su tipografía fuera Vivaldi; sería injusto para con la caja, después de todo debe tener algún mérito por sobrevivir tanto tiempo so pena contra su recuerdo inconsciente.

...Continúo no sin antes encender un cigarro;

Me parece que el humo hace lo mismo que la vida al viento, o a lo estático en movimiento. Mejor es cuando al mismo tiempo decora el paisaje, recordando que a veces el mismo tiempo es igual de efímero.

Deberías seguir fumando sin preguntarte si habrá cajetillas mañana, incluso si es tu última fumada de hoy. El chiste es disfrutarlo, incondicionalmente vida implica muerte... a menos que existan los vampiros. Y ya no sé. Me perdí. Tal vez me encuentre en esta otra caja, donde lo evidente requiere de ninguna explicación, todo se improvisa, todo fluye y para caretas o cualquier clase de etiquetas no hay lugar. (porque vaya que se han trillado en forma, estilo y sonoridad)

The sky above, the field below.

2009-07-07T17:38:00.000-05:00

Quiero ser una nota más, un sonido dentro de la armonía de la vida…

Un arpegio de tango, o el resonar de las teclas del escritor inspirado; el beso prohibido entre hermanos, un suspiro inusitado del corazón adormecido, el humo de tu primer cigarro…

O el son de tu respiración, el vaivén de tu estómago, el vapor de tus palabras;

mejor un árbol: estático en la realidad de la naturaleza, propia de cada ente existente, intrínseca a la realidad espacio-tiempo, mostrándose borrosa en la sociedad civilizada, y aún imberbe en mi persona, haciéndome desear con pasión incontenible el roce de tus labios, la incandescente luz de tu mirada, la belleza de tu alma, la certera unión de pensamiento. Comprobación y ciencia, locura y muerte; sosiego vertido en cada caricia, en cada palabra, en cada silencio, cuando respiramos el mismo aire.

Pensamientos en continua fricción con arte puro y desenfrenado, carente de miedo al estereotipo que causan las palabras con que se describen; te amo como un instrumento al intérprete -propiamente inútil; estético en forma y esencia pero carente de belleza, incapaz de mostrar musicalidad sin la inspiración que conmueve la pasión de tu entrega.

Así marcas el ritmo de mis horas, la ansiedad de mi cuerpo, el sentido de mis palabras, el incentivo de mi existencia, la verdad trascendente;

Y estos los motivos por los que escribirte no me sacia, la levedad de mi autonomía dentro de la perfección sentimental de ambos defectos; un oxímoron, un absurdo como adjetivo, una oda al unísono...

pendejeando una vez más dddd

2009-07-07T17:10:00.001-05:00

Sostenido delicadamente entre dos dedos, o cuando sale de su paquete tras un ofrecimiento, el cigarrillo puede transmitir mundos de significado que ninguna tesis sería capaz de desentrañar y cuya evocación requiere ejércitos de novelistas, cineastas, letristas y poetas.

-Baudelaire.

El cigarrillo proporciona el diáfano placer de lo efímero; favorece la disolución del yo, el movimiento de despersonalización que es la condición de la experiencia poética mallarmeana.

Comprar un cigarrillo ya hecho, o liarlo uno mismo, ofrerce una protección ilusoria contra la ansiedad que produce la libertad radical (El ser y la nada 638)

Sin embargo, como Sartre demuestra, los cigarrillos, objetos de los que no podemos apropiarnos, son poderosos instrumentos para apropiarnos del mundo simbólicamente:

El amuleto
Que la inquietud y la tristeza hechiza,
Más allá del hoy
es capaz de conjurar el mañana.
Como el deseo de amor, tu corona de fuego
se funde dulcemente en el crepúsculo;
y paréceme que los sueños del poeta
ascienden en tus coronas de humo.
Knight 77.

Esperar, anhelar, temer: la condición del amante (y la del soldado) requiere la ayuda del cigarrillo para facilitar y modular, y a veces soportar, la no siempre deliciosa ansiedad de la anticipación.
Los cigarrillos son sublimes -- Richard Klein

2009-06-25T18:49:00.000-05:00

, valerii.

2009-06-12T17:32:00.000-05:00

Estaba por ahí leyendo mamadas, cuando de pronto: ¡que me encuentro con una frase!

Y para no hacer el cuento largo (porque no me acuerdo de lo que me recordó bla bla bla bla) Puse una vez por acá: "en realidad no hay nada que escribir"... Por dos cosas mucho más sencillas que el choro que se tendrían que chutar:

a) Alguien ya lo dijo más chingón

b) "La principal causa de la difusión de la ignorancia es el hecho de que todos saben leer y escribir" - Peter de Vries.

c) Todas las anteriores

Eso me recuerda otra frase: "Los cuatro puntos cardinales son 3: el norte y el sur" xDD

No me acuerdo quién fue... Ah sí. Un tal Vicente Huidobro.

Listo.

Ya'm voy (:

Saludos,

jajaja

Un beso,

La mamada,

que me mata la calor, y que "mientras no haya café para todos, no habrá paz para nadie".

Dicen que con sal se le quita a uno lo abochornado, y si se tiene suerte lo bochornoso, pero no me fío mucho de los intelectuales, así que le pondré Lautrec siguiendo el consejo del buen hombre que dijo "más vale quemarse que consumirse lentamente"... lo que, a su vez, me recuerda otra frase: "El cuerpo de una mujer es algo demasiado hermoso para ser perturbado por actitudes amorosas."

Y luego dicen que "la grandeza de un hombre se mide de la cabeza al cielo"...

Pero "no desesperen putas", "Este mundo es tan raro que todo puede ser posible, hasta la Santísima Trinidad" y "Sin duda... no hay progreso". (Eso de los signos de puntuación no se le daba muy bien, pero "no se puede chiflar y comer pinole").

-El Che Guevara

-Jorge F. Camacho

-Kurt Cobain

-Tolousse-Lautrec

- Napoleón Bonaparte

- El anticristo

- Jorge Borges Haslam

- Charles Darwin lego.

«La ociosidad es la madre de todos los vicios y, como madre, se le respeta» Rodrigo López

---

la recopilación de frases presenta: Un día en la revista. Saludos, se utiliza sobremanera. Lautrec es sustituto de leche en polvo para café. Tolousse Lautrec era un enano. Café con sal para climas cálidos secos. Sin duda, no hay progreso. Saludos,

2009-06-06T23:33:00.000-05:00

La paz (FalsaAlarma)

2009-06-06T23:26:00.000-05:00

Qué pensaréis si hablo de establecer la paz y apaciguar conflictos con estrictos escritos, que dicto.

Qué pensaréis si hablo de paz en los tiempos que corren de atiborre sin que ahorre, a ver después quién me socorre;

Qué pensaréis si hablo de paz y después gloria; si hay demasiada escoria, entre líneas divisorias;

Qué pensaréis si hablo de paz en el cielo, en la tierra, si acabamos de empezar un nuevo siglo en guerra;

Qué pensaréis, dime, qué haréis cuando veáis que el bien es superior al mal, valláis dónde valláis, soñando estáis, pues no es así, desgraciadamente no es así, aunque te contente el vivir es un sin vivir y no hay símil cuando la desunión avanza a mil por hora, ya que todos hoy le temen a una espora, que por controvertidas disputas no obtienen una mejora; porque el orgullo ahora es lo que más se valora, implora, o si quieres llora, no hay remedio porque mientras haya envidias no habrá calma en este reino y diré que no al ataque mortífero, yo mediré al milímetro aunque me quiten el oxígeno, diré que no ¿y tú qué harás?, desesperarás por furia o cólera, detestarás al próximo que venga, descontentarás; vengo en son de paz a contagiaros mi armonía, así tomen nota del mensaje como yo lo haría.

Hagamos de nuestras vidas un hallazgo, descubrir qué no sabemos y por supuesto lo conocido controlarlo, al parecer difícil acto que escapa de nuestras manos, las mismas que utilizáis para guantear golpear y asi desahogaros... porque vives en este mundo de violencia, pero hasta ésta hay que usarla con coherencia; salió corriendo, hulló, no sirvió de escaparate hacia el respeto y mucho suena a disparate, jamás competición sin la poesía y sin el arte, sin la fuerza que te hizo contra nazis levantarte, quizás el no saber qué hacer, quizás el no saber cómo hacer para ganarse un vuelco, un buen asiento, una parcela; el ser hoy la colmena de los insultos gratuitos en vez de un universo con ingeniosos escritos.

Paz en ti mismo, paz en tu casa, en tu entorno y en tu mirada, en tus propósitos, paz y respeto en el mundo, tú sabes, paz y respeto.

otra historia..

2009-06-06T17:41:00.000-05:00

2009-06-05T10:13:00.001-05:00

La putrefacción interesante

2009-06-05T04:25:00.000-05:00

Qué imagen. En realidad no me molesta que Calderón haya ido a la exposición de ayer. La verdad es que tampoco tengo algún problema con no haber visto esos 45 óleos, 15 obras de papel y 21 fotografías. De lo que realmente me arrepiento es no haber dicho "hasta luego", poner sonrisita de idiota y correr a tomar el metro más cercano, directo a Ciudad Azteca.

Fue una de esas veces que sientes venir el tornado y te quedas en el porche tomando café con leche. Y cuando menos te das cuenta estás tratando de crear tu propia realidad empinándote la cerveza, esforzándote por pasar desapercibido y dejar de formar parte de la histérica obra habitual que conforman miles de escenas representadas con chingos de máscaras variadas a lo largo del día.

Lo peor es que la calidad de los actores depende proporcionalmente a las ansias que tengan de obtener algo a cambio. Es tan evidente que da lástima. Y el espectador seguirá empinándose la cerveza con desesperación, para pasar por la frustración y posteriormente la depresión, para volver de nuevo a su estado original con otra cerveza.

Pero haber intentado romper el esquema hubiera sido una pérdida de tiempo, tal como si quisiéramos convencer a un adicto a la carne roja, por poner un ejemplo estúpido, de que comer verduras todos los días no es tan desagradable, que no tiene por qué tirarse al piso si acaso mañana sacrificaran a la última vaca.

Nada evita el sentirse incómodo o adoptar alguna postura en los peores casos, mientras alguien desempeña con gracia su papel. Y uno por ahí viendo al infinito. Y otro quitándose las manos de encima. Y otro poniéndolas. Y uno que bebe más cerveza y prende un cigarrillo...

Y eso me da asco.

Y náuseas porque todo es básicamente instintivo.

Y vomito palabras por ser igual.

El insomnio. (José de la Colina)

2009-05-18T19:42:00.000-05:00

El insomnio es como naufragar y nadar y nadar y nadar sin arribar a ninguna playa, es pasarse la noche tejiendo y destejiendo y volviendo a tejer sin cesar la tela de Penélope de no se sabe cuántos bifurcados destinos; es recorrer una y otra vez una ardiente cinta de Moebio, es discutir con seres imaginarios que tienen nuestra misma voz, es como estar con los ojos cerrados pero con los párpados atrozmente transparentes, es una torre de Babel men tal en que se cruzan miles de líneas telefónicas y todos los idiomas y dialectos del mundo, es estar entre las sábanas como entre olas de lija, es como si el pensamiento fuese un rompecabezas en que las piezas no encajan y siempre falta una, es caminar sin descanso por un laberinto de espejismos o por un espejismo de laberintos, es una insurrección en la ciudad que interiormente somos, es un tiempo en que se nos ocurren innumerables ideas geniales que al día siguiente se nos revelarán o locas o estúpidas...
Y es también mil y una noches desveladas dentro de la gran noche en la que una Sheherezada demoniaca nos cuenta un enredijo de historias (...)
TODO LLEGA UN DÍA
¡Al fin, al fin se acabó el insomnio!
¿...? Epitafio en un cementerio.
AÚN MÁS INQUIETANTE
Decía el erudito Mostaza, especialista en Quevedo, que el autor de Los Sueños había dejado inédita una obra aún más sarcástica y cruel, titulada Los Insomnios.
Luis Ocadiz, Ocadizario

En fin...

El sarcástico caso del mudo parlante.

2009-05-14T23:29:00.000-05:00

Todos los túneles del Universo de inmensa blancura inmersos en una esfera de ilusiones reposaban en su cerebro. Su alma, bañada en alcohol, apenas se movía. Era tan solo el reflejo de las horas marcadas una y otra vez por el sucio reloj de la sala infestada de gatos, chinches y pulgas; expuesto constantemente a la indiferencia de las sombras desvaneciéndose entre el humo de los días.

Casi se le olvida respirar, pero alguna u otra cosa se lo recordaba de vez en cuando, convirtiendo así su gangrenada figura en un oxímoron más o menos decente.

Poco más tarde, el reloj no dio más hora que las 6:10, lo que se tornó monótono y el sujeto en cuestión decidió buscar alguna manera de derrochar su tiempo. Se volvió experto en las artes del ying, el yang y el Jung; dominó cada uno de los pasajes de la Biblia, el Corán y el Baghavad Gita; dedicó esfuerzo al arte Zen y daba clases de yoga los domingos.

Después de todo, el dorado Maneki Neko con sus graciosos movimientos rítmicos, alentaba más que ese aturdidor tic-tac. O al menos eso pensó al principio, antes de descubrir que Boikot podía llegar a ser más relajante que el silencio del teléfono.

Más adelante, decidió visitar al mentor de los sueños, por lo que hablaba a menudo con los gatos de su vecino, preguntándoles acerca de la dificultad de separar el alma de su cuerpo, no sin antes preguntar expectante en susurros si se encontraban viajando en ese momento.

Ésto, aunado a su extraña vestimenta y ojos desorbitados, le causó el obsequio de unas cuántas etiquetas que, cabe mencionar difamaron a Raid de por vida. El arrogante sujeto terminó por convertirse en gnomo y mudarse a un árbol.

Al hartarse de su gorrito estúpido, decidió volverse al judaísmo, al fin y al cabo los sombrerillos aquellos tenían más personalidad. Fue buen amigo de Yahvé pero se desilusionó al toparse frente a frente por casualidad con un periódico.

Posteriormente escuchó un poco de sufismo y compró algunos libros que terminaron siendo adornos presuntuosos en su biblioteca personal.

Finalmente, debido a un periodo de austeridad, se vio orillado a filosofar shramánicamente y terminó eternamente decepcionado al encontrarse con la verdad: uno aspiraba a formar parte de Dios y su luminosidad; a ser eternamente feliz y yá... ¿Qué sentido podía tener la vida entonces?

El Nirvana era un fiasco también. Todo era efímero y superficial.

El existencialismo devoró poco a poco su cerebro y, para cuando hubo despertado, su cuerpo yacía putrefacto sobre la tierra.

Elecciones - Naim

2009-04-26T14:53:00.000-05:00

“Cada pueblo tiene el gobierno que se merece…”
-Anónimo

“Nunca dejes para mañana lo que puedes hacer hoy”
-Anónimo

“Todo fluye, nada permanece”
Heráclito

A todos los “ciudadanos”:

El motivo de la siguiente carta, es manifestar la inconformidad que ha invadido al país, en consecuencia de un mal gobierno “democrático” al cual no le interesa el bienestar general, sino simplemente el de las élites gobernantes y el propio.
La palabra “ciudadano” se encuentra en comillas, puesto que un ciudadano es aquel que se involucra en la vida política de su país, conociendo las leyes y derechos que debe seguir para lograr el bienestar común -claro está que es un principio de la democracia-. Los gobernados deben elegir a sus gobernantes para que éstos velen por sus intereses, y en el caso de fallar en su misión, éstos pueden ser revocados por los mismos ciudadanos que lo eligieron. En México no se observa nada de esto, al mexicano se le presentan personajes, los cuales fueron electos por el mismo partido –el compadrazgo sale a relucir- y el pueblo vota por el personaje que más le guste. Sin embargo no se votan por ideas, sino por banderas, personajes “guapos” o partidos. Es inútil una democracia en la cual no gana el mejor capacitado, sino el compadre, el más guapo o simplemente el contrario al candidato favorito.
En México la falta de interés y participación de los ciudadanos es preocupante, ¿Cómo puede existir democracia sin ciudadanos? El conformismo es sorprendente en el pueblo mexicano, el neoliberalismo se ha encargado de destruir todos los logros sociales (sindicatos, seguro social, el pago de horas extra, etc.) que se obtuvieron en el pasado. Sin embargo nadie se siente explotado, sino bendecido y afortunado por obtener un trabajo en el cual no ganará ni la mitad de lo que ha producido. La explotación es sorprendente, la desigualdad abrumadora que va en aumento, el ejército de reserva de trabajadores aumenta en lugar de disminuir; y sin embargo todo sigue igual, es sumamente triste ver el conformismo en el que se ha caído.
Actualmente la burocracia que se encuentra en el poder ha intentado vender “la mejor mercancía que puede existir en este mundo” es decir la democracia. Es sorprendente ver los anuncios tan absurdos y vacíos con lemas tan estupidos como: “nuestra democracia crece”, ¿Cómo puede crecer algo inexistente?, ¿Cómo se puede creer eso?
Lo que si existe en el país es una oligarquía gobernante, ya que los intereses de algunos se consideran como si fueran los intereses de todo el país, mayor blasfemia no puede existir en una democracia ¿no lo creen?
Ahora se acercan las elecciones, y sin embargo la gente ya no tiene confianza en los gobernantes, la explicación es sencilla, se ha roto el lazo entre gobernante y gobernado, la política se observa como algo despectivo que ya no interesa, cuando ¡no debe ser así! Al contrario son los intereses de todos los que están en juego, el pueblo debe exigir a sus gobernantes, y no dejarse intimidar y mucho menos conformarse, porque cabe recordar que una vez que se prueba el poder, los humanos desean aumentarlo.
El panorama es triste pero no inevitable. La salvación se encuentra en manos del pueblo y de nadie más. Para combatir al monstruo burocrático llamado “Gobierno” es necesario crear sociedades civiles, las cuales velen por intereses del pueblo y exijan a sus “gobernantes” que se respeten los mismos, que se cumplan todas las promesas y si esto no sucede como tal, destituirlos de su puesto. Se acercan elecciones y se presenta una nueva disyuntiva:
Pensar que nada va a cambiar, que todo seguirá igual, y simplemente votar por promesas falsas, banderas, colores o sentimientos viscerales. O ver que la solución se encuentra en nuestras manos, simplemente exigiendo lo que corresponde como ciudadanos sin temor a represalias, puesto que si no ocurre un cambio pronto, las cosas empeoraran y no para las élites sino para el pueblo.
Las soluciones son sencillas; es necesario tomar conciencia de cual es nuestra posición en el país y en la democracia; es necesario creer en el otro y no temerle, puesto que sin solidaridad ¿Cómo puede existir una nación?; es necesario no temer al gobierno y recordar que están para servir al pueblo y no a unos pocos; es necesario participar políticamente y exigir más, nunca caer en el conformismo; es necesario enterarse de las propuestas de los partidos y no simplemente dejarse llevar por banderas e ideologías dogmáticas y sin sentido.
Al final el rayo de luz se asoma y ésta cercano a nosotros simplemente el pueblo debe tomarlo. En las siguientes elecciones vota por el partido cuyas propuestas se acomoden más a tu ideal, si no las cumplen ¡exígeles! Puesto que es tu derecho como ciudadano conciente. Si ningún partido te convence y estas desilusionado con lo ocurrido, demuéstralo ve a votar y anula tu voto, escribe que es lo que te desilusiona, pero por lo que más quieras no te quedes callado. Recuerden una persona no puede hacer gran cosa, sin embargo “en la unión se encuentra la fuerza”, “en la unión se encuentra la salvación”.

Naim Gibran Farcug Guerrero.

:D arena y espuma [fragmentos]

2009-04-18T23:14:00.000-05:00

Mi casa me dice: -No me dejes, aquí mora tu pasado.
Y el camino me dice: -Ven, y sígueme, soy tu futuro.
Y yo digo, tanto a mi casa como al camino:
-Yo no tengo pasado ni futuro. Si me quedo aquí, hay un deseo de marcharme, en mi estancia; y si voy allá, hay un deseó de estancia en mi partida. Sólo el amor y la muerte transforman todas las cosas.
¿Cómo perder la fe en la justicia de la vida, si los sueños de quienes duermen sobre plumas no son más hermosos que los sueños de quienes duermen sobre la tierra?
Es extraño, pero el deseo de algunos placeres forma parte de mi dolor.
Siete veces he despreciado a mi alma:
La primera vez, cuando la vi desfalleciente, y debía llegar a las alturas.
La segunda vez, cuando la vi saltar ante un inválido.
La tercera vez cuando le dieron a elegir entre lo arduo y lo fácil, y escogió lo fácil.
La cuarta vez, cuando cometió una falta y se consoló pensando que los demás también cometen faltas.
La quinta vez, cuando se abstuvo por debilidad, y atribuyó su paciencia a la fortaleza.
La sexta vez, cuando despreció un rostro feo, sin saber que tal rostro era una de sus propias máscaras.
Y la séptima vez, cuando entonó un canto de alabanza, y lo consideró una virtud.
Ignoro la verdad absoluta. Pero soy humilde ante mi ignorancia, y en ello residen mi honor y mi recompensa.
Hay un espacio entre la imaginación y los logros del hombre que sólo puede atravesar su ansiedad.
El paraíso está ahí, detrás de esa puerta, en la habitación contigua; pero he perdido la llave.
O acaso únicamente la haya extraviado.
Tú eres ciego, y yo soy sordomudo, así que, toquémonos las- manos, y comprendámonos.
La importancia del hombre no reside en lo que logra, sino en lo que ansía lograr.
Algunos hombres somos como tinta, y otros somos como papel.
Y si no fuera por la negrura de unos, algunos seríamos mudos.
Y si no fuera por la blancura de unos, otros seríamos ciegos.
Dadme un oído y os daré una voz.
Nuestra mente es una esponja; nuestro corazón un río. ¿No es extraño que a la mayoría nos guste más succionar que correr?
Cuando ansiáis bendiciones que no podéis nombrar, y cuando pensáis sin saber la causa, entonces, verdaderamente, estáis creciendo con todo lo que crece, y elevándoos hacia vuestro yo superior.
Cuando alguien está embriagado con una visión, cree que la vaga expresión de ella es el vino mismo.
Bebéis vino para embriagaros; y yo bebo vino para que me desintoxique de aquel otro vino...
Cuando mi copa está vacía, me resigno a su vaciedad; pero cuando está a la mitad, me duele que no esté llena.
La realidad de la otra persona no está en lo que te revela, sino en lo que no puede revelarte.
Por lo tanto, si quieres entender a esa otra persona, no escuches lo que dice, sino lo que calla.
La mitad de lo que digo carece de significado; pero lo digo, para que la otra mitad pueda llegar a ti.
El sentido del humor es el sentido de la proporción.
Mi soledad nació cuando los hombres elogiaron mis parlanchinas faltas, y censuraron mis calladas virtudes.
Lo real, en nosotros, guarda silencio. Lo adquirido es lo que habla mucho.
La voz de la Vida, en mí; no puede llegar al oído de la Vida, en ti: pero hablemos, para que no nos sintamos solos. Al hablar dos mujeres, no dicen nada; cuando una mujer habla, revela todo lo de la vida.
La voz de las ranas acaso sea más intensa que la del buey, pero, las ranas no pueden tirar del arado en el campo, ni mover la rueda del molino, y con las pieles de las ranas no se pueden hacer zapatos.
Si dijera el Invierno: "La Primavera está en mi corazón", ¿creerías al Invierno?
Toda semilla es un anhelo.
Si abrieras realmente los ojos, y vieras, verías tu imagen en todas las imágenes.
La abundancia de doctrina es como el cristal de una ventana; vemos a través, pero nos separa de la verdad.
Quiero caminar junto a los que caminan. No quiero permanecer inmóvil, contemplando la procesión.
Si quieres escribir (y sólo los santos saben por qué lo harías) debes tener conocimiento, arte y magia: conocimiento de la música de las palabras, el arte de ocultar tu arte y la magia de amar a tus posibles lectores. Si se me diera a elegir entre la capacidad de escribir un poema, y el éxtasis de un poema no escrito, elegiría el éxtasis. Es mejor poesía.
La poesía no es opinión explícita. Es una canción que surge de una herida sangrante o de una boca sonriente.
Un poeta es un rey destronado que se sienta entre las cenizas de su palacio, tratando de formar una imagen con esas cenizas.
La poesía es labor de gozo, dolor y maravilla, con sólo algún signo del diccionario.
Todas nuestras palabras no son sino migajas que caen del banquete del intelecto.
Pensar es siempre el escollo máximo de la poesía.
El mayor poeta es el que canta nuestros silencios.

clic, and you just go away xD

2009-04-15T00:12:00.000-05:00

No vivas para sobrevivir, no crees para obtener, no pienses para sentir. Deja a un lado el sistema impuesto por el cuerpo y trabaja para tu alma, estúpido humano.

Detestable es la frustración del poeta al querer concretar la belleza de lo abstracto, dándose cuenta de la pobreza de su obra comparándola con la grandeza del Universo; asquerosos los estándares de realización, repulsivas son todas las reglas impuestas.

Tu propósito debe ser alabar a la vida, construir un monumento a la existencia sagrada, honrar tu destino, escribirle al viento y a las estrellas, cantar a la luna, corresponder a tu conciencia.

Venera nuestros ojos con cada uno de tus suspiros. No dejes que tus pies se hundan en el lodo y siembra mejor todas tus semillas; encuentra la llave de tu libertad apartando el miedo y la vergüenza de encima. Rompe los esquemas y así volverás las utopías realidades.

Al carajo los títulos.

2009-04-08T01:39:00.000-05:00

Es bien conocido el tedio que causa estar rodeado de gente cuando buscas personas, pero es aún más deprimente cuando las encuentras y se pierden las posibilidades.

El acto en mi cerebro. Actrices explotando frases. Cortocircuito. No estoy segura si las palabras han hecho huelga o he provocado un paro, pero se van avergonzando cada vez más a causa de tu indiferencia y de mi mareo; entre vasos vacíos y copas rotas, mientras se preguntan para qué esforzarse si en tus oídos nunca encuentran espacio.

No necesito respuestas como tampoco me faltan preguntas, podría hacer una plática eterna, lo único que no tendría es por qué ser. No estoy segura de que me entendieras si te lo dijera, mi eterna frustración…

No es que sea ningún martirio escucharte; la belleza de nuestras noches sin estrellas me entrega completamente a las palabras que pronuncias minutos antes de que empiece otro maldito día.

Y quizá no te gusta lo que digo, tal vez no entiendas mis latidos, a lo mejor mi mente está cansada de luchar y no conseguir el más mínimo sentido. Y es lo de menos, de vez en cuando es bueno el silencio. Tú y yo sabemos que no nos malacostumbraremos, ni el más profundo dolor podrá callar nuestras voces.

Otra carta, otra canción; otro grito, otra oración… nunca será suficiente, pero tampoco injusto, al igual que nunca entenderé por qué si el arte es tan hermoso, envuelve al artista en soledad.

La consumación.

2009-03-26T21:05:00.000-06:00

Quiero gusanos bañados en brandy, quiero tocar tu cuerpo y besar tu pálido cuello, quiero escuchar esa canción de nuevo. Quiero desvestirme al calor de las llamas, quiero ver tus ojos más de cerca. Quiero morder tus labios hasta arrancarlos y teñirme de rojo. Seré tuya mientras empuñes esta navaja. Quiero sentir tu sangre correr por mis venas, quiero sentirte fluir mientras todos observan, quiero que me odies, quiero que me ames, quiero ser tu esclava; tenerte, lastimarte, sonreírte.

gajo de flores.

2009-03-26T00:51:00.000-06:00

Enojo, deseos de matar y al final puras aclaraciones. ¿Cómo podría odiarte?

En realidad hasta me ha hecho reír el aroma que expiden las heces de tu putrefacto pensamiento cuando no hay nadie más de por medio quién sufra las consecuencias.
Me ha llegado a intrigar tu ideología y fundamentos, aumentando la fuerza en debida proporción que emana la negativa a mis preguntas.

De hecho hasta te tomo en cuenta, escribiendo frases cortas para evitar la fatiga intelectual.

Las alternativas son muy pocas, pero sería un acto suicida brindar a tu salud, ya que lamentablemente no todas las partes de un árbol son la copa. Sería un desperdicio, pues, tomando en cuenta que mi causa se basa en mera cuestión algebraica...

partituras y violines

2009-03-24T13:32:00.000-06:00

Hoy renací; a costa de algún anhelo
entre esta eterna belleza
de largos caminos vagos.

Entre las redes de un paraíso helado,
lleno de soledad y sosiego,
hoy no añoré tu alma
ni mis sueños la cama.

Es ahora tiempo de un hasta luego
ya que de senilidades no es turno,
cuando trabajo sobra
y el pasado en exceso enferma.

Silencio.

2009-03-24T00:51:00.000-06:00

Calla ahora corazón;
escucha el motor de nuestra revolución
y deja tus latidos a un lado.

No me hundas en el más profundo de los abismos
que volverías vana nuestra existencia,
subestimando de cruel forma nuestra esencia.

No hay tiempo para melancolía, tampoco para apatía.
Porque es la inconformidad de la mente la que nos mantiene activos;
luz que no se extinguirá mientras estemos vivos.
No hay tiempo para recuerdos, tampoco para suspiros.
Mañana renacerá la injusticia,
esta vez entre aires de libertad;
añorar sería ignorar.

mmm... aquí xD

2009-03-09T14:51:00.000-06:00

Aquí habitan arte y belleza inundando de fragancias y colores, mientras fulgorosas estrellas colman el cielo del abismo.
Aquí yace el fósil del destino, que con impaciencia observo de cuando en cuando.
Aquí viven los hipócritas egos, que a veces cantan, danzan y beben; pero siempre han sido celosos y nunca dejan de espiar.
Aquí también mora el silencio, que en constante conflicto con el deseo, huye todas las noches y regresa a limpiar por la mañana.
Aquí habita la sed de perfección, que tras acabarse mis lágrimas encontró nuevas víctimas. Aquí está tu cadáver. Fue ella quien lo creó y ahora está atrapado en los confines de estas tierras, detestando a los fantasmas.
Aquí todo es vago e incompleto pero las verdades son eternas, por lo que prefiero quedarme.

LONCHIBON :D

2009-03-07T00:11:00.000-06:00

Era un sábado, lo recuerdo bastante bien, me levante un poco tarde por el estrés acumulado en la semana. Y de pronto tocaron la puerta... eran mis amigos que venían a ver el partido de futbol. ¡Lo había olvidado!

Los habia invitado una semana antes y hasta les prometí un buen desayuno. Les pedí una disculpa y me propuse ir a comprar algo de comida rápida; uno de ellos me dijo que no comprara cualquier cosa que nos fuera a hacer daño y otro más me sugirió que comprara LONCHIBON porque eran productos frescos y nutritivos.

El partido fue muy bueno pero no tanto como el desayuno. Desde ese día LONCHIBON no puede faltar cuando nos reunimos a ver algún partido de futbol.

danse des esprits I

2009-03-05T13:13:00.000-06:00

Antier quise escribirte un poema y terminaste cuestionando mi interés por la política. Ayer intenté hacerte la pintura más hermosa del mundo, pero en tu opinión denigré al surrealismo y arruiné los pinceles. Hoy me cagué en tus interpretaciones y por fin encontré verdadero arte.

Neoplasia en Cáncer y el placer del tabaco.

2009-02-22T14:08:00.000-06:00

Al son del tango grabaré en tu lápida cada una de las lágrimas que derramaron tus ojos, ahogando así el deseo de nuestro amargo sabor y marcando en el tiempo nuestro exótico encuentro. Danzaré con los pies descalzos alrededor del mausoleo por horas, mientras coloco rosas rojas bajo tu nombre y degustamos juntos otra copa de vino.
Besaré una última vez tus blanquecinos labios, tomaré tu mano y la elevaré junto con la mía hacia la luna; escucharemos la negra noche y aquella hermosa melodía que los violines regalan...

Más tarde cuando esté por amanecer, dejándote en la fría cavidad del olvido, me iré bailando y empezaremos otra nueva vida.